ESTAS BORRACHA DE FANTASÍAS

Espectáculos mojados a una habitación vacía.
Retorciéndote como una perra debajo de las sábanas,
cachonda perdida imaginando perversiones inmencionables. 
Te chupas los dedos, pero no eres tú,
son las lenguas invisibles que recorren tu cuerpo
desde el otro lado de tus secretas fantasías.
Algunos tienen cara y nombre, otros son puro atrezzo. 
A algunos los conoces, a otros... 
Apretando los dientes, intentando controlar 
cada suspiro, cada gemido, cada pulsación,
porque como te dejes llevar te escucha el del séptimo... 
-Orgasmos por la mañana, 
para empezar con ánimo y energía
otro día de mierda.

- Joder, la gente da mucho asco.

- La gente no podemos evitarlo y lo sentimos mucho,

de momento estamos haciendo lo que podemos.

- No es suficiente.

Puedes percibirme a través de esa enorme red de mentiras
como la deformada y espantosa criatura que soy.
Supongo que algunos lo llamarían hipocresía,
y no les faltaría razón.

Dices:
"Mañana será otro día"
Piensas:
"Mañana a esta hora estaré muerta"

Dices:
"Tienes toda la razón del mundo"
Piensas:
"Gente como tú pudre éste mundo"

Te tiran un piropo,
dices:

"Gracias"

Piensas:

Maldito imbécil prepotente, ingenuo, creído,
¿Está ciego o pretendía insultarme?
¿Qué clase de insulto cínico es ese?
¿Pretendía hacerse el gracioso?
¿Será cuestión de sarcasmo y seré yo la subnormal que no le ve la gracia?
Y si no, qué maldito listón mas bajo, hasta ese punto hemos llegado.
¿Ya hay gente por ahí que se tiraría cualquier cosa, incluso a mi?
Qué maldita tristeza de gente, pero qué pena de juicio, qué asco de mundo.
¿Dónde ha quedado la intelectualidad? ¿Tan caras están las gafas?
¿Acaso pretendía hacerme un favor? En plan; voy a alegrale el día a la vaca esa,
así me siento más filantrópico haciendo una buena obra desinteresada sin esfuerzo.
O quizá sea cuestión de estadística, y el tipo va por ahí regalando piropos a cualquiera
a la espera de dar con el porcentaje que le siga la corriente y tal vez llegar a algo con cualquiera. 
O será más simple y espera recibir un piropo a cambio para subirse la autoestima
y eso explicaría que piropease a gente como yo, porque las tias buenas no van por ahí 
repartiendo halagos a cualquiera, y eso lo sabe el más tonto. 
En cualquier caso, menudo subnormal. 

Abres los ojos y lo primero que te preguntas
es si hoy será el día, tu último día.

Te dices que si consigues creerte
6 cosas imposibles antes de desayunar
quizá hoy no suceda. 

Empiezas con tu ejercicio de supervivencia:

1: Los animales te entienden cuando hablas.
(saludas a tus bichos mientras les pones el desayuno).

2: No es el último cigarro que te queda.
(te lías un peta).

3: El café es una pócima mágica que hace mejorar la vida.
(te lo cargas bien de bayleys).

4: Tienes dinero de sobra para sobrevivir más de una semana.
(ésta te cuesta creértela más de 15 minutos, durante el cafe y el peta)

5: Eres guapa. (bueno, lo he intentado pero he fallado).
5: (segundo intento). Perderás todo el peso que te sobra en unos meses.
(miro con instintos asesinos el paquete de galletas, y le dejo vivir por ahora).

6: Puedes arreglarlo todo.
(y de pronto, siento el visceral impulso de apuñalarme).

Sospecho que mi capacidad de sobrevivir
está intrínsecamente ligada a 
mi capacidad de creerme lo imposible.

Lo que me lleva a creer que no me queda mucho tiempo.

Gritos, cosas volando, golpes, cosas rotas.
Dos pasos, agarrón de camiseta, los dos al suelo.
Levántate, corre, corre, corre.
Puerta del baño, portazo, pestillo, silencio.
Lloras, como el ser ridículo y débil que eres.
Pasa un buen rato hasta que te das cuenta
de que estás sangrando.
El codo reventado y la rodilla hinchada.
Pero que estúpida.
Niñata gilipollas.
Imbécil.
Inútil.
Pf.

Tener pasta y no tener yerba

porque al camello no le apetece 

trabajar en domingo.

LOL

Ayer me cancela una cita un cliente a última hora.
Toda la noche despierta y de mal humor.
Consigo dormirme esta mañana,
hecha una puta mierda.
Una hora después suena el teléfono.

En ese preciso momento
no sabía quién era yo,
qué estaba haciendo
o dónde estaba.

Si me hubiesen preguntado mi nombre 
habría dudado.

Y en la pantalla cegadora
el nombre del cliente de ayer.
Y en voz alta
mis primeras palabras del día:

"Maldito imbécil."

Y dos segundos después
la consciencia de que ya había descolgado.

-Silencio al otro lado del teléfono.-

Me he despertado de golpe.
Maldita mierda.

En algún momento me tendré que decir
que ya no lo soporto más. 
Que hasta ahí he llegado. 
Que no hay más.
En algún momento tendré que rendirme.
O darme por perdida de una puta vez.

Recoger con vergüenza mi premio al fracaso. 
Retirarme del juego, con la cabeza gacha. 

En algún momento tendrá que acabar,
estoy agotada de buscar a ciegas el fondo. 
¿Es ésto el principio del fin?

Vendo mi existencia 
por un puñado de polvo. 

Horizontes en llamas,

a la espera de que la naturaleza reclame

lo que le fue quitado.

Si miro alrededor percibo

cenizas cubriendo siluetas que caen.

La humanidad es un experimento fallido,

-camino a la extinción-.

Cosechemos lo que llevamos siglos sembrando.

Contemplemos cómo la ciudad arde,

 ésta noche.

Drenando implacablemente

su desolada acogida.

Clavando creencias 

en una cruz de genocidio.

Esto sólo empeora.

No vale la pena el arrepentimiento.

Cada aliento es una retorcida cuchilla.

Se ennegrece el puto sol.

Estás tan... preparada para fallar.

Ya perdiste antes de empezar.

En algún lugar finalmente

perdiste la dirección.

Nada va a cambiar,

nada va a cambiar el mundo.

La sangre en las paredes

es para que puedas admitirlo.

Limpia las manchas,

comprométete a olvidarlo.

Eres mejor estando vacía y en blanco.

Un hazmerreir de tu puto escenario.

Ahoga otro fracaso.

Entiérralo.

Consuélate, estás mejor sola.

Destrúyete,

veamos a quién carajo le importa.

En algún lugar entre una excusa y una mentira,

en algún lugar entre ilusiones y negaciones,

hayaste algo en qué creer.

Tan orgullosa, 
supongo que ahora 
no puedo imaginarme por qué.

Tres aplausos por lo que solíamos ser.

Hoy mi abuelo se muere

y el mundo es un lugar peor.

Soy experta especialista mundial de cocinar crepes y tortitas.

Pero soy aún mejor vomitándol@s. 

"No es cierto, 

salvo alguna cosa

que es la que han publicado 

los medios de comunicación,

o dicho de otra manera,

es total y absolutamente falso."

M.Rajoy

Hace tanto frío que soy incapaz de despegarme de la hoguera. 

A mi alrededor pulula un enjambre de gente en constante movimiento. 

Demasiada gente. 

Unos llevan sartenes y artilugios de cocina de un lado a otro, 

otros conversan, ríen, cantan, gruñen, bailan. 

Hay un par de perros acechando una gigantesca pila de carne para asar. 

La música es buena, pero esta exageradamente alta, molesta. 

Fumo de mi peta al amparo del fuego mientras observo el panorama. 

No soy parte de esto, resulta tan obvio que es casi insultante.

No soy parte de nada. 

El chaval encargado de la cena me mira desde el otro lado del fuego.

-Hueles bien.
-Es yerba de Valencia.
-Prueba esta, es de Pinoso.

Esta jodidamente buena.
Dejo que se fume mi peta mientras me fumo el suyo.
Luego me tiende un plato de plástico lleno de comida grasienta.
Apesta muy bien, pero no la toco, los perros cenan por mí cuando nadie mira.
Deciden quedarse cerca, estoy más a gusto con ellos que con la gente. 
Cuando todos terminan de engullir, el grupito de unas 6 chicas cambia el rock por reggaetón*(?).
Se ponen entonces a bailar entre ellas, dejando ver a los 70 machos heavys de la sala
lo PUTAS que imagino que no pueden evitar ser.
El espectáculo parece satisfacer la testosterona masculina y ninguno se queja por la música.

Visto eso, me abro paso entre los perros con cierta dificultad
y soborno a uno de los chavales con un peta cargado para que me baje al pueblo.
Tan pronto se acaba el calimocho saca las llaves del coche y me saca del infierno.

Un peta a escondidas en la terraza de la casa de mis padres 
engullida por mi ridícula y práctica manta de hello kitty
y a la cama a no dormir, una noche más de inexistencia.

Fuma y resiste.

No hay universo mas hijo de puta,

ni vida después de esa estúpida palabra.

No existe el mañana,

ni océano lo suficientemente grande 

como para calmar esta agónica sed.

No hay bala que cese este hambre,

ni llegará la noche que duermas.

No esperes que te abandonen el frío

la culpa y las ganas de morir.

Sólo te queda fumar,

y esperar a ver qué te mata primero;

el hambre, el insomnio 
o la ironía.

http://cacophonyspain.blogspot.com.es/

Voy a empezar a alimentarme a través de la fotosíntesis. 

Y voy a dejar de hacer gilipolleces supinas, 
como hacer ver que necesito algo
que en realidad no necesito. 

-confundes al personal con tu enredada cabecita-

Dejémonos de engaños. 
De todos modos nada mejora ni empeora.
La mierda sigue apestando por igual.

Es obvio que se me da mejor estar sola.
Pues qué coño, lo prefiero.
(Se me da de puta madre).

Basta ya de exponerte sin tu habitual armadura.
Es un error de novata, 
sabes protegerte mejor que eso.

Rectifica y retoma distancias.

No la habías cagado de ésta manera desde el instituto. 
Qué estúpida, joder.