Es momento de cortar.

Tienes demasiada sangre enferma dentro.

Déjala salir.

Enséñame cómo mentir...
-Te haces mejor a cada momento.-
Una palabra clave pone en marcha
al rebaño confiado...

Y a medida que sales del camino
la multitud salta a tus pies.

-Ahora baila, cabrón, baila.
los verás correr por sus vidas..-

Poco a poco te sales de la línea
y la deriva se cierra ante tus ojos.

-Ven afuera, sigo despierta.-

Hay algo en tu camino
y alguien tendrá que pagar,
y si no puedes conseguir lo que quieres
es todo culpa mía.

Ahora baila, cabrón.
Ahora liderarás el camino.

"Instruido por impacientes maestros,

el pobre oye que éste es el mejor de los mundos

y que la gotera del techo de su cuarto

fue prevista por Dios en persona."

Bertol Brecht

Loa de la duda*

10 de cada 10 mujeres

tienen un armario lleno de 

nada que ponerse*

Te has destrozado. 

Incluso con un banquete de tus platos favoritos delante eres incapaz.
Incluso con todas las intenciones y el hambre del mundo, es que no puedes.
La simple acción de masticar ya te produce náuseas, rechazo, asco. 
Aunque te lo quieras tragar tu cuerpo no te deja, escupes. 

Sabes que te sentaría bien. 
Que dejaría de dolerte el estómago un rato. 
Que tendrías fuerzas renovadas para levantarte y hacer algo. 
Que dormirías del tirón una noche entera y dejarías de temblar.

Ayunas y ayunas...

Te pones enferma y en tres días pierdes  4.7 kgs.
Y aún vas, y te alegras, como si fuera la gran cosa. 
Aunque no puedas ni levantarte, sonries. 

Te consigues meter una triste sopa en el cuerpo cuando ya no puedes más.
Y quince minutos después la culpa es tan grande que vas, y vomitas. 
Entonces entras en colapso y pierdes el conocimiento. 

Despiertas desorientada y lo primero que haces es arrastrarte a la báscula. 
Si el resultado es bueno, te dejas caer en algún rincón, satisfecha. 
Te pones a fantasear con que mañana serán 5 kgs.
Y pasado 6, y al otro 6,5....cada vez menos.

Y para cuando salgas del baño pesarás 0.
Porque estarás muerta. 

Vivir... morir...

ya no recuerdo cuántos días llevo sin dormir.

Perdí mi percepción, 

no soy capaz..

la pesadilla en mi cabeza es no poder soñar.

Quizás no hay solución.

Ya no se qué creer.

-mis sentidos mueren-

Ya no se qué pensar.

-soy un cuerpo inerte-

No me funciona la memoria,

algo se nubla en mi mente.

Es la ironía de mi insomnio.

(puede que hoy duerma para siempre...)

Dicen que hay un punto

donde no hay marcha atrás.

- el cerebro ya no puede regir-

Dicen que hay un punto

donde no hay solución.

- la locura se apodera de tí-

Perdí la fe.

Ni las pastillas me responden.

No me tengo en pie.

-No se si aguantaré.-

Qué mas me da,

en este estado ya no importa

lo que me pueda pasar.

- jamás regresaré-

XXL

Tranxilium

Qué valiente eres.
Bendita sea tu lengua de serpiente y tus palabras venenosas
capaces de dejar en bragas a cualquiera y librarte de cualquier situación...
Bendita tu máquina de cinismos, tus perlas radioactivas y tus miradas nucleares
que desintegran a distancia a cualquiera sin preguntar.
Pero qué imprudente, acuchillando a todos dejando resquicios de tí por todas partes.
Benditos sean tus oportunos y desafortunados comentarios,
tus insultos inentendibles, el sabor a desprecio de cada uno de tus gestos...
y tu maldita capacidad de regeneración rencorosa después de cada derrota.
No eres infalible, no tienes el sistema perfecto, se te ven los dientes de monstruo.
Bendito el camino que te lleva directa a la aniquilación,
junto con tus verdades irrebatibles y tus argumentos perfectos.
Demacrada, llevas la jodida muerte colgada de las orejas.

Deja de morderme en sueños.
Es altamente excitante.

- Eh, ¿te encuentras bien? 
Más o menos se lo que se siente, Summer.

- ¡Claro que no! Tú eres el hermano pequeño.
No eres la causa de la miseria de tus padres, sólo un síntoma.

- ¿Te puedo enseñar algo? 

- Morty, sin ofender, pero un dibujito que hicieras de mí cuando tenías ocho años 
no va a hacer que me sienta menos como un accidente.

- Eso de ahí fuera.
Es mi tumba.

- Un momento, ¿qué?

- En una de nuestras aventuras, Rick y yo básicamente nos cargamos el mundo entero.
Así que, nos largamos de esa realidad y nos vinimos a ésta, porque aquí... 
el mundo no estaba destruído, y aquí estábamos muertos.
Así que, vinimos, nos enterramos y los reemplazamos.
Y cada mañana Summer, me tomo el desayuno a veinte metros 
de mi propio cadáver podrido.

- Entonces... ¿tú no eres mi hermano...?

- Soy mejor que tu hermano, 
Soy una versión de tu hermano en la que puedes confiar cuando te dice que no huyas.
Nadie existe por un motivo, nadie pertenece a ningún sitio, todos vamos a morir.

Rick & Morty

Cuando el rey Lear muere en el quinto acto, 
¿Sabes cómo lo expresó Shakespeare?
Escribió: 

"Muere."

Eso es todo, nada más.
Sin fanfarrias, sin metáforas.
Sin brillantes palabras finales.

Sin embargo, cada vez que leo esa palabra,
me invade un abrumador sentimiento de tristeza. 

No por la palabra, sino por la vida que hemos visto antes de esa palabra.

Mr. Magorium

-¿Cuánto tiempo llevas despierta?

- Pues, vamos a ver... ¿qué día es hoy?, ¿Martes? Pues... no tengo ni idea.

- Hay un nuevo fármaco, dormirías del tirón pero tiene algunos efectos adversos;
produce náuseas, diarrea y canibalismo... 

- Uy! ¡náuseas...! ¡Eso si que no...!