DE FRANCIS BACON.
sábado, 27 de julio de 2019
Qué clase de infierno es éste.
Qué cojones me pasa.
Qué importa.
Necesito volver a antes.
A cuando era suficiente
con encerrarme en mí
y sabía que bastaba
con caminar mirando al suelo,
sin cruzar la mirada con nadie,
acelerando más y más el paso.
La verdad,
preferiría no existir.
No puedo.
No aguantaré mucho más.
Quisiera
no haber
nacido.
Qué cojones me pasa.
Qué importa.
Necesito volver a antes.
A cuando era suficiente
con encerrarme en mí
y sabía que bastaba
con caminar mirando al suelo,
sin cruzar la mirada con nadie,
acelerando más y más el paso.
La verdad,
preferiría no existir.
No puedo.
No aguantaré mucho más.
Quisiera
no haber
nacido.
sábado, 13 de julio de 2019
martes, 2 de julio de 2019
Estoy
un poco sola,
un poco indiferente,
con un puñado de quejas.
Yo construyo y creo
para tirar a la basura.
Mi tiempo es prestado,
será sustituido.
Soy
un poco insegura,
un poco desconfiada,
Quizá un caso perdido.
Fugitiva.
Mis graffitis decoran
un mundo perdido
bajo el cielo gris.
Tu no lo entiendes,
hago lo que puedo
pero a veces no soy razonable.
Y no puedo evitar el hecho
de que todo el mundo
puede ver estas cicatrices.
Aprendí cada lección recibida,
pero ninguna era verdad.
Y solo quiero huir.
Nunca decir adiós.
Quiero cerrar la puerta.
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