Pero qué jodidamente vacíos estáis todos, 
joder.

Despierto y tengo los labios agrietados, la piel tirante y una sensación como de tierra en los ojos. 
Miro alrededor y empiezo a ver pequeños destellos de colores que nacen de mis retinas; mareo. 
Intento levantarme y las rodillas me fallan, me voy al suelo, dos veces. 
Llego hasta el lavabo arrastrándome por las paredes, es como si mi peso se duplicara por segundos.
Me miro en el espejo y veo profundas y oscuras ojeras dibujando la expresión de mi insomnio.
Veo desgaste, erosión y decadencia. Algo roto. Me lavo la cara pero nada borra eso. 
No se cómo consigo llegar hasta el sofá y caigo desplomada. 
Antes de que pueda comprobar la agenda del día, un sonido gutural inunda el salón; mi estómago.
De pronto una ola de lava fundida a miles de grados sube por mi esófago y me retuerce de dolor.
Me hago bola y permanezco inmóvil durante largos minutos, parezco morir.
Estoy deshidratada y descompuesta, soy esclava del hambre, merezco morir.
Abro los ojos y veo cómo mis extremidades se convulsionan, tratando de aferrarse entre sí con extrema tensión pero con escaso resultado. Me cuesta respirar; un frío artificial y sobrehumano me recorre la superficie de todo el cuerpo, poniéndome la piel de gallina y contrastando el ardor mortal que me corroe todo el sistema digestivo. 
Y sólo llevo siete de los doce días que pretendía ayunar.
Si pudiese ponerme de pie iría hasta la cocina y me apuñalaría con el primer cuchillo que alcanzase.

- ¡Hola! Cuánto tiempo...¿cómo te va la vida?
- Pues como a todos los demás; sujeta a la entropía, el caos, la decadencia y finalmente a la muerte.

Se descatectiza toda actividad del pensamiento.

El individuo no puede preservar puntos de referencia identificatorios.

Entonces el sujeto catectiza un discurso que piensa por él,

decide por él y quién es Yo; le impone sus ideales 

y borra toda vivencia nombrable y perceptible de lo que está viviendo.

De ésta manera la alienación produce una idealización

de la fuerza alienante.

La alienación es el límite extremo que puede alcanzar el Yo

en la realización de su deseo de no sufrimiento.

Culmina en muerte del pensamiento propio.

Si de mí depende, 
arde el cielo
se hunde el barco
y morimos todos.

"Ya está, he cumplido mi parte. Quiero morir y que muráis conmigo. [...] Ahora, antes de volarme los sesos, me gustaría señalar que la cuestión central de éste texto no es la biología, la raza, o la tecnología, sino que es el nihilismo. En última instancia, esto es un experimento sobre el nihilismo. Cada palabra, cada pensamiento y cada emoción vuelve al problema central: la vida no tiene sentido".

Extracto de la larga carta de suicidio de
Mitchell Heisman

“no conozco el motivo”

No es lo mismo que

“no existe un motivo”

Durkheim comienza su estudio con una definición de suicidio: 
"Todo caso de muerte que resulta directa o indirectamente de un acto positivo o negativo realizado por la víctima misma y que, según ella sabía, debía producir ese resultado."
Ejemplo de un acto positivo: dispararse en la cabeza. 
Ejemplo de un acto negativo: rehusar a ingerir cualquier medicina necesaria y dejarse morir.
Él distingue tres clases de suicidio:

1. Suicidio egoísta, típico de sociedades donde el individuo carece de integración social.
2. Suicidio anómico, (anomia es para Durkheim lo que para otros autores, a partir de Hegel, es alienación), característico de falta de regulación social, existe una falta de normatividad en tanto que las normas sociales no son interiorizadas como propias por parte del individuo.
3. Suicidio altruista, característico de sociedades con alto grado de integración social, el individuo se suicida por su sensación de pertenencia a la sociedad. Se mata por ella, un claro ejemplo son los kamikazes. Esta relación es patológica porque la persona pierde el sentido de individualismo. Este tipo de suicidio consiste en ofrecer su vida por algún ideal, el individuo sacrifica su vida en honor a quien él cree que se beneficiará de ello. 

Freud aporta la hipótesis psicoanalítica de que el suicidio manifiesta una agresividad dirigida originalmente contra otra persona, que al no poder ser descargada se dirige hacia el propio individuo, es decir, secundariamente, contra sí mismo. 

En ésta perspectiva psicodinámica podemos distinguir con H.Hendin:

- El suicidio como una actitud de represalia o de revancha tras un abandono.
- El suicidio como asesinato reflejo como expresión de la lucha interna contra el deseo de matar.
- El suicidio en el que la muerte se convierte en una reunión con la persona amada muerta. 
- El suicidio en el que la muerte es un renacer que borra los fracasos. 
- El suicidio en el que la muerte es un castigo, mecanismo frecuente en el melancólico y el delirante.
- El suicidio en el que el individuo se creía estar ya muerto, frecuente en la melancolía y en el Síndrome de Cotard. 

- ¿Nunca te maquillas? 
- Casi nunca, y menos si estoy currando. 
- Pues deberías pintarte siempre, seguro que te queda bien.
- ¿Debería? Claro, o sea, que además de concentrarme en hacer bien mi trabajo tengo que estar pendiente de estar guapa mientras, ¿no? Pues no me sale del coño. Prefiero poner el 100% de mi atención en lo que estoy haciendo, y no en si parezco un trol o una princesa mientras lo hago. 
Soy tatuadora joder, no modelo. Mi trabajo no es estar guapa, es dibujar bien. 
Nadie le pide a un jodido albañil que vaya bien vestido mientras construye casas.
- Ya...visto así...

Vuelve a resurgir ese sentimiento nefasto que a veces me visita durante largos días; caigo de nuevo en ese estado catatónico con el que mi mente se regodea en la clara visión de mi muerte.
Nunca pienso en mi funeral, no me gustaría tener uno: he presenciado más que bodas o bautizos.
No se cuándo empecé a pensar que aquello de los funerales es cosa de los vivos, para ellos, y de alguna manera la idea de dejar mi cadáver oculto en el fondo de algún precipicio o siendo vapuleado por las corrientes marinas me otorga mucha más paz que imaginar un grupo de personas embutidas juntas frente a un ataúd, como soldados en una trinchera. Personas que nunca me conocieron de verdad ni me entendieron, a las que yo no conozco ni comprendo. Gente que no quiere estar ahí, ni yo quiero que estén...¡y en una iglesia, nada menos! Sospecho que no hay forma de morirse hoy en día sin pasar por uno de éstos templos erigidos a la ignorancia y a la irónica celebración del control de las masas, ¡montañas de venenoso estiércol con un pésimo disfraz de cordero...! Hasta la muerte nos tienen que arrebatar...¡malditos! yo os maldigo a todos aquí y ahora.

Quisiera pintar de fuego las paredes de cada templo, de punta a punta de la circunferencia de nuestro planeta; desintegrar cada grupo de humanos lo suficientemente grande como para ser considerado "masa" y dar un instrumento musical a cada individuo que quede vivo.

Iros todos a tomar por culo.

Es media noche. Antes del alba darán conmigo y me encerrarán en una celda negra, donde languideceré interminablemente, mientras insaciables deseos roen mis entrañas y consumen mi corazón, hasta ser al fin uno con los muertos que amo.
Mi asiento es la fétida fosa de una vetusta tumba; mi pupitre, el envés de una lápida caída y desgastada por los siglos implacables; mi única luz es la de las estrellas y la de una angosta media luna, aunque puedo ver tan claramente como si fuera mediodía. 
A mi alrededor, como sepulcrales centinelas guardando descuidadas tumbas, las inclinadas y decrépitas lápidas yacen ocultas por masas de nauseabunda maleza en descomposición. 
Y sobre todo, perfilándose contra el enfurecido cielo, un solemne monumento alza su austero chapitel ahusado, semejando el espectral caudillo de una horda fantasmal.
El aire está enrarecido por el nocivo olor de los hongos y el hedor de la húmeda tierra mohosa, pero para mí es el aroma del Elíseo. 
Todo es quietud -terrorífica quietud- con un silencio cuya intensidad promete lo solemne y lo espantoso. De haber podido elegir mi morada, lo hubiera hecho en alguna ciudad de carne en descomposición y huesos que se deshacen, pues su proximidad brinda a mi alma escalofríos de éxtasis, acelerando la estancada sangre en mis venas y forzando a latir mi lánguido corazón con júbilo delirante...¡porque la presencia de la muerte es vida para mí!
Mi temprana infancia fue de una larga, prosaica y monótona apatía. 
Sumamente ascético, descolorido, pálido, enclenque y sujeto a prolongados raptos de mórbido ensimismamiento, fui relegado por los muchachos saludables y normales de mi propia edad.
Me tildaban de aguafiestas y "vieja", porque no me interesaban los rudos juegos infantiles que ellos practicaban, o porque no poseía el suficiente vigor para participar en ellos, de haberlo deseado.

Extracto de

Los amados muertos

por H.P. Lovecraft

¡Pequeña vigilia de embriaguez, santa, aunque sólo fuera por la máscara con la que nos gratificaste! 

¡Te afirmamos, método! No hemos olvidado que ayer glorificabas cada una de nuestras edades.

Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar nuestra vida entera todos los días.

Éste es el tiempo de los asesinos.

Iluminaciones

Arthur Rimbaud

Monja - A ver si lo he entendido bien, ¿no cree en dios por culpa de "Alicia en el país de las maravillas"?

Loki - No... por "A través del espejo", y la poesía "La morsa y el carpintero"; ¡Una crítica a las religiones organizadas! La morsa, con su gordura y su buen humor representa obviamente a Buddha y sus colmillos a Danesha, la diosa elefante de los hindúes, ésto en cuanto a las religiones orientales, respecto al carpintero, hace referencia a Jesucristo, hijo de un carpintero, él representa las religiones occidentales. Y en la poesía, ¿qué encontramos? ¿qué hacen? Engañan a un montón de ostras para que los sigan y después las abren sin miramientos y devoran a las pobres criaturas. 
No se lo que eso le dice a usted pero, para mí significa que siguiendo esas religiones basadas en seres mitológicos se asegura la destrucción del "yo interior". 
Las religiones organizadas destruyen nuestra identidad al inhibir nuestras acciones, nuestras decisiones, por miedo a la figura paterna intangible que nos señala con el dedo desde hace miles de años y nos dice "¡hazlo! ¡hazlo y te daré una buena zurra!"

Monja- La verdad es que... nunca me lo había planteado de ese modo...¿qué he... estado haciendo con mi vida...? ¿qué soy yo...?

Loki- Si, lo entiendo. Mire, le daré un consejo: coja ese dinero que ha estado recaudando para su parroquia, y cómprese un buen vestido. ¡Arréglese un poco! Busque a un hombre, o a una mujer con quien conectar aunque sólo sea por un momento, en eso consiste la vida hermana, en una serie de momentos. ¿Por qué no coge el suyo? 

Monja- Sí, lo haré. (se marcha)

Loki- Buena chica. Ánimo...jajajaj

Bartleby- Hay algo en tí que no acabo de entender: sabes a ciencia cierta que existe un dios, has estado en su presencia, él te ha hablado personalmente, y acabas de decir que eres ateo. 

Loki- Me gusta meterme con el clero tío. ¡Me encanta! Me encanta hacerles pensar un poco. En cambio lo que yo no entiendo de tí es por qué sientes la necesidad de venir siempre a éste lugar.

Bartleby- Oh amigo... porque ésto es humanidad en todo su esplendor. Míralos: todo ese odio, todo ese rencor, toda esa desconfianza, esa infelicidad olvidada durante un momento perfecto, cuando bajan del avión. ¿Ves a aquellos dos? Lo que no sabe el tipo es que la chica le engañó mientras estuvo fuera. 

Loki- ¿De verdad?

Bartleby- Dos veces.

Dogma

Estoy segura de que el infierno se parece mucho a una peluquería cualquiera. 

Mata a un hombre

y serás un asesino.

Mata a millones de hombres

y serás un conquistador.

Mátalos a todos

y serás un dios.

Bien, son las 5:15 am, hora de empezar.
Mis músculos se contraen, una vez más mi puto sudor salvará el día. 
No importa que tan duro sea, -el show debe continuar- 
Estoy de pie en el umbral de los sueños; 
sin mí no habría sonido en esos amplificadores,
sin mí no habría luces en el jodido escenario.
Y cuando todo termine los escucharás aplaudir. 
Pero ellos
no me aplauden a mi.

Dichosos los 
normales, 
esos seres 
extraños.