La vida, a grandes rasgos, no me interesa. 

No hay nada en su catálogo de experiencias 

que me atraiga o no me de náuseas.

Nada que me haga desear 

levantarme por las mañanas.

Nada que me impulse a seguir adelante. 

Sólo inercia, empujando montañas de desidia.

No me gusta la gente. 

Si eres humano, no te soporto.

-No es tu culpa. 

O quizá sí.

Y no me importa, 

ni voy a hacer nada por cambiarlo. 

¿Crees que debería esforzarme más? 

Ya lo intenté, lo intenté mucho.

Y no conseguí más que lecciones y castigo. 

Cuanto aprendí, es que me quiero lejos. 

Lejos de todos vosotros

y del mundo que habéis construido.

En tres décadas no he conseguido adaptarme.

-Está bien, es culpa mía.- 

Pero mejor, porque, de todos modos,

a vuestro rebaño le sobran 

unas cuantas ovejas negras, 

y sé que celebráis nuestra marcha.

No os gustan los agentes del caos, 

ni las ideas disruptivas cuando escalan. 

El individualismo nunca tuvo cabida en la tribu,

y la tribu te absorbe y te digiere, 

o te mastica y te escupe. 

Seres gregarios secuestrados 

por su código genético.

Y no digo que yo sea mejor, 

no me malentendáis. 

Soy sólo una rata apestosa y rabiosa 

vomitando bilis desde su oscura alcantarilla. 

La última mierda. 

Y desde ahí arriba, donde hay luz,

seguro que parecéis todos muy guapos,

pero desde aquí abajo os aseguro 

que puedo veros las bragas sucias a todos. 

Nunca pudisteis engañarme. 

Siempre me dió igual vuestro maquillaje. 

Sabed que no se puede disimular 

la putrefacción.