No me impresiona la desnudez,

estoy insensibilizada al respecto. 

Trabajo con la piel, y estoy acostumbrada 

a ver y tocar todo tipo de cuerpos desnudos. 

En la carrera ya tenía que pasar horas 

dibujando y pintando modelos en bolas.

Y después de tantos años, creo que no hay 

ni un sólo centímetro del cuerpo humano

que no conozca bien, en todas sus formas. 

No me afecta. 

Creo que es por eso que necesito algo más 

para sentirme excitada. 

Necesito una mente.

Una actitud. 

Un algo. 

Un cuerpo sólo es un cuerpo. 

Me da igual las horas que haya pasado en el gym.

Me da igual si tiene barriga. 

Me dan igual los lunares y las cicatrices,

o si es de hombre o de mujer. 

No suelo hablar de estas cosas, lo sé. 

Pero quizá sea necesario aclarar 

que soy bisexual, siempre lo he sido.

Juzgad, no me importa.

Tampoco seréis los primeros en hacerlo. 

Resulta algo irónico 

cuando soy alguien a quien,

por norma general,

no le gusta ni le interesa la gente.

No me va crear vínculos,

se me da mejor destruirlos. 

No obstante, 

resulta inevitable alcanzar cierta cercanía 

con clientes a los que tatúo desde hace años. 

Me aseguro de mantener siempre la distancia.

No son amigos, yo no tengo amigos. 

No me interesa. 

Pero después de pasar cientos de horas

con una persona semidesnuda en tus manos,

se genera cierta confianza irremediablemente.

A menudo más por su parte que por la mía. 

Cientos de horas de conversación,

en las que la otra persona se encuentra 

en una posición vulnerable frente a mí. 

Me hablan de sus vidas,

me cuentan sus problemas,

me piden consejo...

Me suplican piedad, a veces. 

Me enseñan lo rotos que estamos todos,

ofreciéndome en bandeja los pedazos

de sus corazones destrozados.

Contándome sus experiencias,

sus oscuros anhelos,

sus secretos.

A veces siento que soy 

algo así como una psicóloga de marca blanca,

que les tortura físicamente 

mientras alivia su dolor emocional. 

Ellos no me conocen, aunque creen hacerlo. 

Nadie me conoce realmente. 

No saben, por ejemplo, que soy,

para sorpresa de nadie,

una fanática del Dark Romance. 

Es por eso que, 

cuando uno de estos acérrimos clientes

me agarró del cuello con un gruñido gutural, 

desesperado por la agonía que estaba sintiendo 

mientras le tatuaba el pectoral sin piedad,

no se podía imaginar que se estaba colando

en mis fantasías más salvajes durante días. 

Lo hizo en broma, no apretó. 

Sólo estaba desesperado 

porque yo no paraba aunque él suplicase. 

Él se rió, yo me reí.

Los otros tatuadores del estudio se rieron. 

Tuve que parar.

No porque quisiera darle la pausa que imploraba, 

o porque su gesto me lo impidiese. 

Sino por la imperiosa necesidad que sentí 

de echarme agua fría en la cara. 

No me había dado cuenta 

de lo sexy que era su cuerpo

hasta aquel preciso momento.

A pesar de haberlo visto y tocado

desde hace años. 

No me había fijado

en lo atractivo que resultaba 

cada vez que se quitaba su camiseta negra

y la dejaba caer al suelo con desprecio.

O la forma en que su mandíbula se aprieta 

cada vez que comienzo a trazar una línea 

atravesando su piel, tan blanca y suave. 

Estoy bien jodida. 

Ahora me sudan las manos

cada vez que le veo entrar al estudio,

con el casco de su moto debajo del brazo

y esa media sonrisa de psicópata 

que parece decir que en realidad sabe 

lo que estoy pensando en ese momento.

Ahora soy yo la que se siente desnuda frente a él.

Me ha arrebatado el poder, el control, 

me hace vulnerable...

Y creo que lo sabe.

Mierda. 

Maldita mierda.

Lo odio.