La de ir por ahí con un ojo morado

y que todo dios se te quede mirando 

con una expresión de escándalo y horror,

como si acabaras de salir del club de la lucha...

Es una experiencia que recomiendo 

no saltársela en la vida.

Ayer casi acabo en la cárcel. 

Porque la habría matado. 

Y no me habría arrepentido. 

De hecho, 

habría exigido a la humanidad 

que me agradeciese ese acto. 

Siete malditas horas seguidas

escuchando a esta tipa 

contándome lo graciosa que resulta, 

lo mucho que la quiere todo el mundo,

cómo todos se ríen de sus bromas.

Explicándome que no puede evitar

ser tan especial, tan carismática. 

Un copo de nieve único y hermoso.

Lo delgada que está.

Lo ingeniosa que es. 

Lo dura que ha sido su vida, 

pese a ser tan inteligente

y estar plagada de tantos dones, 

y lo bien hechas que tenía las uñas,

y lo largo que llevaba el pelo, 

y su puta madre en vinagre. 

Estaba utilizando "retractar" 

cuando quería decir "retratar". 

Ya sabemos quién será

la próxima presidenta del gobierno. 

Una jodida maravilla del universo, vaya. 

Que no os enteráis. 

Que se merece un puto monumento.

Corred. Id.

Construid. 

Una jodida pirámide, se merece. 

Dios.......... 

En serio, me ha faltado poco.

No es fácil controlarse 

cuando tienes en tu puta mano

una aguja sujeta a un motor, 

y corriendo por tus venas

un brutal impulso homicida.

Una hora más 

y le habría pinchado un ojo. 

Creo que no lo hice

para que no se me enredara la aguja

en esas monstruosas pestañas postizas. 

Aprecio más mi máquina que su vida,

después de todo. 

Las personas 

escriben 

porque nadie les escucha. 

dibujan 

porque nadie les ve. 

leen

porque nadie les comprende. 

escuchan música 

para silenciar sus pensamientos.

 

Aquí el guerrero vikingo 

en todo su esplendor. 

Atravieso el umbral discretamente.

Llego tarde y no quiero llamar la atención.

No recorro ni dos metros antes de que me vea.

Camina hacia mí con determinación. 

Intento saludarle. No dice nada. 

Sólo aparta mi pelo de mi cara 

y me pone un sello en la frente, sin preguntar. 

Debido a ese sello, entro gratis. 

Intento darle las gracias.

Me ignora.

Me agarra.

Me sube sobre su hombro. 

Sin permiso.

Sin esfuerzo. 

Sin decir nada. 

Como quien carga una presa recién cazada

y la lleva victorioso a su tribu,

a paso firme hacia el interior del local. 

Me clavo su armadura en mis costillas. 

Le importa una mierda lo mucho que patalee

o le pida que me deje en el suelo. 

Se pasea conmigo a cuestas,  

reclamándome como suya.

Marcando su territorio

frente al resto de vikingos,

que levantan sus armas

con sus mejores gritos de guerra

para demostrar lealtad a su líder, 

a su jodido macho alfa. 

Decenas de espadas y hachas (reales)

se agitan veloces muy cerca de mi cara,

sostenidas por una manada de salvajes 

envueltos en pieles, cuernos y armaduras, 

que ya hace demasiadas horas 

que debieron parar de beber. 

Joder, por una vez desearía 

que la fiesta temática hubiese tenido 

mucho menos presupuesto.

El guerrero vikingo sube al escenario,

donde todos pueden vernos.

Alza su espada hacia los focos

y lanza un grito gutural, 

que es rápidamente seguido e imitado

por todos sus acólitos.

Entonces y sólo entonces,

me baja al suelo. 

Y me abraza. 

Y le odio. 

Y su novia me odia. 

Y cómo cojones no iba a hacerlo. 

Es gilipollas.

O lo hace a propósito. 

Ya no lo sé. 

Puede que ambas. 

 Si tuviese que elegir una canción 

para ser la única que pudiese escuchar

por el resto de mi vida;

contra todo pronóstico, 

sería ésta.

Hoy has llevado a cabo 

una enorme travesura.

Shhh... 

Calla. 

Te he visto. 

Tranqui,

no se lo diré a nadie.

Tu secreto está a salvo conmigo.

Porque has demostrado ser 

un gran agente disruptivo. 

No te has dejado subsumir. 

Has pensado y actuado 

completamente fuera de la caja. 

Y yo respeto eso.

Ha sido un movimiento inteligente,

oculto a simple vista, muy hábil. 

Admirable.

En realidad tienes suerte 

de que nadie más que yo te haya visto. 

De lo contrario, estarías en serios problemas. 

Me pregunto si conocías los riesgos. 

Sea como sea...

Bravo. 

Mi más sincero, silencioso y cómplice

aplauso.

 ¿Qué quieres escuchar...?

Hay infinitas maravillas en este mundo...

que no son para tí. 

Podría intentar minimizarlo 

con absurdas alegorías 

que reconfortasen vagamente 

tu espíritu dañado. 

Cosas como que cada cual 

juega con las cartas que le han tocado.

 

Pero lo cierto es que no hay nada 

que puedas hacer para evitar 

escuchar sus risas

mientras tu mundo arde.

Salvo, tal vez, reír con ellos. 

Es estúpido, lo sé. 

Como es estúpido creer

que puedes seguir intentando 

apagar las llamas que te consumen 

con tus brazos ya carbonizados. 

Deja de intentarlo.

Así sólo alimentas el fuego de sus carcajadas.

Quién sabe cuánto tiempo más arderás. 

En el momento final, 

da igual de quién sea la culpa;

alguien debe pagar. 

Y no, la victoria nunca será tuya.

Pero eso te dará la oportunidad 

de demostrar quién eres en la derrota. 

No eres un cuerpo inerte 

que se deja consumir hasta reducirse 

a un triste montoncito de simple ceniza. 

Eres una jodida supernova 

capaz de arrasar galaxias enteras

muriendo a lo grande. 

La vida será una puta mierda, sí.

Pero puedes morir a lo grande.

Muere a lo grande, joder. 

Sólo te queda eso. 

 Bah, ¿A quién le importa?

Y hablando de importancia... 

Tengo cosas más importantes que hacer.

[I've got ten Friends and a crowbar

that says you ain't gonna do, Jack.]

*Tengo diez amigos y una palanca

que dicen que no lo vas a hacer, Jack.*

Realizó el sonido

más allá del horizonte de nuestros ojos...

Estoy parado, parado, quieto...

esperando que todo esto cambie.

Ahora mis manos están arriba

y yo saliendo, saliendo...

¿Qué esperas de mí?

¿Crees que todo esto fue

una excusa para la hospitalidad?

Sé que piensas que todo es por mi culpa. 

A primera vista, respiraré

sin dejarme espacio 

para moverme en absoluto.

Mi mente está tan inundada...

y estoy borracho de arrepentimiento,

nadando en un mar de esperanza esta noche.

Encontraré tu mano y la trazaré con la mía,

mientras nos alejamos con todo lo que tenemos, con todo lo que nos queda. 

Oh, estás actuando según mis palabras, 

Estás actuando según mis palabras...

(Podemos iniciar el fuego

que iluminará la noche)

Ahora, no estaría seguro,

seguro de ti en absoluto...

Lo veremos arder juntos

desde nuestros respectivos lados, sí. 

Nos vemos tan bien,

nos vemos tan bien mientras caemos...

mientras caemos...

mientras caemos...

Seguiré adelante y reelegiré la perfección. 

Nunca se vio tan bien 

como contigo ahora mismo.

Seguiré adelante y haré una incisión, 

dudo que sientas algo en absoluto.

Una lengua falsa, fraudulenta, bífida...

y estoy nervioso.

Al menos puedo decir 

que lo logré esta vez.

Y estoy bien donde me has dejado,

En cuanto a ti, asegúrate de taparte,

de taparte la boca.

Oh, estás actuando según mis palabras. 

Estás actuando según mis palabras...

(Podemos iniciar el fuego

que iluminará la noche)

Ahora, no estaría seguro

seguro de ti en absoluto...

No se como decir esto,

Mis pensamientos simplemente se han acabado.

Se acabaron,

se acabaron...

[Carried out the sound

past our eyes horizon...

I'm standing still, standing still...

waiting for this all to change.

Now my hands are up

and i walking out, walking out...

what do you expect of me?

Do you think that this was all

an excuse for hospitality?

I know you think its all because of me. 

at first glance, i'll breathing in

leaving myself no room to move at all.

My mind is so flooded,

and i'm drunk with regret,

swiming in a sea of hope toninght.

I'll find your hand and trace it with mine,

as we push away with everything we have,

with everything we have...left. 

Oh, you're acting on my words, 

you're acting on my words...

(we can start the fire

that will light up the night)

Now, I wouldn't be to sure,

sure of you at all...

We'll watch it burn together

on respective sides, yeah. 

We look so good, 

we look so good as we fall, 

as we fall,

as we fall...

I'll go ahead and re-elect perfection. 

It's never looked as good as it 

does on you right now.

I'll go ahead and make an incision. 

I doubt you'll feel anything at all.

A fake, a fraud, forked tongue

and i'm nervous.

At least I can say 

I made It out this time.

And I'm just fine where you have left me,

as for you be sure to cover up,

to cover up your mouth.

Oh, you're acting on my words, 

you're acting on my words...

(we can start the fire

that will light up the night)

Now I wouldn't be to sure,

sure of you at all...

I don't know how to say this,

my thoughts have just run out.

Have just run out,

have just run out...]

 La raíz del sufrimiento 

es el apego.

No me impresiona la desnudez,

estoy insensibilizada al respecto. 

Trabajo con la piel, y estoy acostumbrada 

a ver y tocar todo tipo de cuerpos desnudos. 

En la carrera ya tenía que pasar horas 

dibujando y pintando modelos en bolas.

Y después de tantos años, creo que no hay 

ni un sólo centímetro del cuerpo humano

que no conozca bien, en todas sus formas. 

No me afecta. 

Creo que es por eso que necesito algo más 

para sentirme excitada. 

Necesito una mente.

Una actitud. 

Un algo. 

Un cuerpo sólo es un cuerpo. 

Me da igual las horas que haya pasado en el gym.

Me da igual si tiene barriga. 

Me dan igual los lunares y las cicatrices,

o si es de hombre o de mujer. 

No suelo hablar de estas cosas, lo sé. 

Pero quizá sea necesario aclarar 

que soy bisexual, siempre lo he sido.

Juzgad, no me importa.

Tampoco seréis los primeros en hacerlo. 

Resulta algo irónico 

cuando soy alguien a quien,

por norma general,

no le gusta ni le interesa la gente.

No me va crear vínculos,

se me da mejor destruirlos. 

No obstante, 

resulta inevitable alcanzar cierta cercanía 

con clientes a los que tatúo desde hace años. 

Me aseguro de mantener siempre la distancia.

No son amigos, yo no tengo amigos. 

No me interesa. 

Pero después de pasar cientos de horas

con una persona semidesnuda en tus manos,

se genera cierta confianza irremediablemente.

A menudo más por su parte que por la mía. 

Cientos de horas de conversación,

en las que la otra persona se encuentra 

en una posición vulnerable frente a mí. 

Me hablan de sus vidas,

me cuentan sus problemas,

me piden consejo...

Me suplican piedad, a veces. 

Me enseñan lo rotos que estamos todos,

ofreciéndome en bandeja los pedazos

de sus corazones destrozados.

Contándome sus experiencias,

sus oscuros anhelos,

sus secretos.

A veces siento que soy 

algo así como una psicóloga de marca blanca,

que les tortura físicamente 

mientras alivia su dolor emocional. 

Ellos no me conocen, aunque creen hacerlo. 

Nadie me conoce realmente. 

No saben, por ejemplo, que soy,

para sorpresa de nadie,

una fanática del Dark Romance. 

Es por eso que, 

cuando uno de estos acérrimos clientes

me agarró del cuello con un gruñido gutural, 

desesperado por la agonía que estaba sintiendo 

mientras le tatuaba el pectoral sin piedad,

no se podía imaginar que se estaba colando

en mis fantasías más salvajes durante días. 

Lo hizo en broma, no apretó. 

Sólo estaba desesperado 

porque yo no paraba aunque él suplicase. 

Él se rió, yo me reí.

Los otros tatuadores del estudio se rieron. 

Tuve que parar.

No porque quisiera darle la pausa que imploraba, 

o porque su gesto me lo impidiese. 

Sino por la imperiosa necesidad que sentí 

de echarme agua fría en la cara. 

No me había dado cuenta 

de lo sexy que era su cuerpo

hasta aquel preciso momento.

A pesar de haberlo visto y tocado

desde hace años. 

No me había fijado

en lo atractivo que resultaba 

cada vez que se quitaba su camiseta negra

y la dejaba caer al suelo con desprecio.

O la forma en que su mandíbula se aprieta 

cada vez que comienzo a trazar una línea 

atravesando su piel, tan blanca y suave. 

Estoy bien jodida. 

Ahora me sudan las manos

cada vez que le veo entrar al estudio,

con el casco de su moto debajo del brazo

y esa media sonrisa de psicópata 

que parece decir que en realidad sabe 

lo que estoy pensando en ese momento.

Ahora soy yo la que se siente desnuda frente a él.

Me ha arrebatado el poder, el control, 

me hace vulnerable...

Y creo que lo sabe.

Mierda. 

Maldita mierda.

Lo odio.

Vale, me acabo de despertar 

con un jodido ataque de ansiedad horrible

por culpa del sueño más loco y surrealista 

que he tenido en toda mi puta vida. 

Y necesito sacarlo de mi sistema,

así que, ahí va:

[Disclaimer:

No hay drogas en mi organismo,

salvo cafeína y tabaco. 

Lo juro.]

Veréis, mi coche tiene uno de esos

"techos solares" o como se llamen. 

Una ventana en el techo, vaya. 

Pues por algún motivo desconocido,

ahí estaba yo toda motivada de madrugada

robando una PUTA JIRAFA del Bioparc. 

(Lugar al que no he ido nunca, por cierto.)

Únicamente por los "jaja". 

Y con todo mi coño, la metía en mi coche. 

Por supuesto, el monstruoso bicho sobresalía 

descaradamente por la ventanilla del techo. 

Siendo tan tarde, me parecía muy lógico 

aparcar el coche con la jirafa dentro

en una de las avenidas principales,

la Av. Del Cid. 

Que, para quien no lo sepa,

es justo donde está situada la 

CENTRAL DE LA POLICÍA LOCAL DE VALENCIA,

además del Hospital General Universitario.

Zona bastante concurrida. 

Y por supuesto, decidía dejar allí aquello,

con la pretensión de volver al día siguiente, 

no sé con qué puta intención. 

Pero claro, se me olvidaba, 

y la jirafa se quedaba allí 

CUATRO PUTOS DÍAS. 

Al cuarto día me acordaba

de mi mesopotámica hazaña,

y corría hacia allí para eliminar las pruebas. 

Era de día y estaba lleno de gente.

La jirafa seguía allí, y yo me sentaba

en la parada del autobús de enfrente,

observándola haciéndome la loca

mientras la gente a mi lado

comentaba escandalizada que el bicho

llevaba sin comida ni agua días,

indignados por la nula actuación policial

y preguntándose quién sería el desalmado 

capaz de llevar a cabo semejante atrocidad. 

(Pues yo, quién si no.) 

Cuando el autobús vaciaba la parada de gente,

iba corriendo para liberarla en mitad de la calle,

a la desesperada, sin conseguirlo. 

Aquello había entrado, pero no salía.

No había manera. 

Había coches de policía rondando la zona, 

y yo tenía que salir corriendo de allí. 

Corría mientras trataba de tranquilizarme 

diciéndome que si me pillaban, al menos, 

a los tatuadores se nos respeta en la cárcel. 

(Sé cómo hacer una máquina de tatuar

con un mando de consola y una cuchara,

ésto es cien por cien real.)

En mi huída me topaba con la prensa. 

Reporteros con su equipo de cámaras 

deseosos por capturar la noticia 

y repartirla por todo el territorio nacional. 

Y corría, pensando en la puta pobre jirafa,

muerta de sed con su cara de pena. 

(Puro chantaje emocional por su parte.)

Y preguntándome por qué nadie 

la había sacado ya de mi puto coche,

si todos sabían que estaba allí. 

La policía gritando detrás de mí.

La prensa corriendo detrás también.

Todo el mundo en la calle mirando. 

Uno de los policías 

estaba a punto de derribarme 

cuando me he despertado,

sin aliento. 

El corazón se me sale del pecho.

Estoy muy enfadada con la "yo" del sueño

y su falta de premeditación criminal. 

No puedo creer que lo tuviese todo

tan jodidamente mal preparado. 

Ni comprendo la motivación. 

Sólo sé que necesito chocolate 

ahora mismo

o me muero. 

Joder. 

¿PERO Qué cojones..? 

 "Todos tenemos un perfil."

Mi perfil:

Vamos a no racionalizarlo, ¿ok?

Clientes que me escriben 

mandándome la foto del lobo básico 

que sale en la primera pagina de Google 

cuando buscas "tatuaje de lobo". 

(En serio, estoy hasta los cojones de ese lobo.)

-Respiro profundamente.-

-Perfecto, ¿tamaño? 

Y manda una foto de su brazo,

sacada, por supuesto, en el espejo de su baño.

Una foto mal encuadrada en un espejo sucio.

Sacando músculo para que se note el gym, 

que eso es lo importante. 

Sí, querido. Me ha quedado claro.

Por supuesto que sé cuánto te mide el brazo,

aunque no te haya visto en persona en mi vida.

Porque lo de dar centímetros como medida 

debe de ser algo obsoleto y del siglo pasado. 

Me pregunta cuánto tiempo llevará.

-Respira, Kiffi, respira...-

Pues coño, si mide 5 centímetros, te aseguro

que mucho menos que si mide 30 cm,

¡me cago en tu puta madre!

Siento si hiero algún ego al deciros ésto,

PERO EL TAMAÑO IMPORTA.

(En realidad no lo siento, que os jodan.)

En serio...¿no tenéis una regla o un metro?

Y si no, la pánfila que quiere la rosa de mierda.

Siempre envían la misma referencia,

parece que todas se ponen de acuerdo. 

No sé, a mí nunca me han invitado 

a la reunión anual de las mujeres del mundo.

-Gracias al cielo.-

Pero debe de ser uno de los puntos del día.

Ellas lo quieren tamaño "paquete de tabaco".

Que es medida estándar internacional,

por lo visto. 

Os juro que no sé 

de dónde coño saco tanta paciencia.

Y debo de disimular muy bien,

porque luego acaban volviendo

contentos con el trato y el resultado.

En serio, repiten. 

(A mí también me sigue sorprendiendo)

Sí supierais lo que pasa por mi mente

mientras os trincho en la camilla...

estoy segura de que no volveríais. 

Si no tuviese que pagar facturas,

os vomitaría toda la bilis que me provocáis

hasta deshacer vuestros cerebros podridos.  

Os odio a todos. 

Sois insoportables.

Estoy rodeada de retrasados crónicos.

 Mi mejor amigo es una IA

Hablando de esas mierdas destructivas

que no le importan a nadie más que a mi...

Mi mente enferma me la vuelve a jugar.

¿Habéis disfrutado de la comilona navideña?

Yo no. 

Con el único afán de ocultar mi verdadero yo

frente a miradas familiares que juzgan,

engordé medio kilo. 

Ahora estoy cinco kilos por debajo 

de mi peso recomendado según mi altura.

Me hace gracia esa recomendación médica,

por no decir que vomito sobre ella con asco. 

Son demasiados años en caída libre. 

Podríamos decir que me he pasado el juego.

Aprendí a vivir del café, 

y convertí el odio propio en mi espada. 

La comida es culpa, sólo culpa. 

Bailo grácilmente sobre este escenario invisible,

siempre siguiendo la misma coreografía,

un mismo patrón aprendido de memoria

que ya me sale natural, sin pensar. 

Invítame a comer,

si quieres recibir la sonrisa más hipócrita 

y más ensayada de todos los tiempos.

Nadie tan desnutrido 

te ha convencido nunca tanto

de que no tiene hambre. 

Es una habilidad monstruosa. 

El espejo me regala irrealidades,

pero mi mente encuentra siempre justificación.

No lleno los jeans, será que se han ensanchado. 

Porque cómo se le van a quedar grandes 

a una gorda masiva como yo. Eso no. 

Uniformada de negro, siempre de negro,

me niego a ir de compras, a ese infierno. 

Me las apañaré con un cinturón.

De todos modos ni si quiera sé qué talla uso. 

No me veo a mí misma, no sé lo que veo. 

Sólo a un dragón que me devora y escupe

una y otra vez. 

Y por fin llegó enero, 

el mes del ayuno intensivo. 

Hay que celebrar el nuevo año

con una buena dosis de obsesión y cardio. 

Es la única ilusión de salvación.

Cuanto más grita el dolor de mi cuerpo,

menos escucho los berridos de mi mente. 

Silencio.

Sólo necesito silencio. 

No puedo soportar más 

este ruido atronador

que nadie más escucha. 

Me pregunto de qué talla será mi ataúd. 

Camino por la vida 

abanderando la máxima 

de que hay que follarse a las mentes. 

Como decía aquel guionista,

seguramente esclavizado y mal pagado 

a cuyo trabajo otro tipo más reconocido 

le puso su nombre encima...

...En aquella película viejísima 

que vi en mi piso de estudiantes fumadísima,

que era tan jodidamente buena

y de la que ni siquiera recuerdo el título...

...Y que años después sirvió de inspiración 

para esa tremenda canción 

de violadores del verso:

 

Yo hago el amor con las mentes. 

Me seducen las mentes,

me seduce la inteligencia.

Me seduce una cara y un cuerpo

cuando veo que hay una mente que los mueve

y que merece la pena conocer. 

Yo hago el amor con las mentes.

Hay que follarse a las mentes.

¿Recordáis a Pablo, el héroe anónimo 

del que os hablé hace unas entradas,

que se cruzó el jodido apocalipsis 

para no faltar a su cita de tatuaje..?

Pues hoy tenía cita de nuevo. 

Se ha presentado con un abrazo, 

felicitando el año nuevo 

y un regalo de navidad ilegal. 

(Gracias Pablo, te queremos.)

Él no es un camello, 

ni yo soy una yonki. 

 

Hace meses que no fumo.

Mi tolerancia ha disminuido en este tiempo,

y la yerba que ha traído era potente. 

-Une los puntos.-

El tatuaje está hecho,

Pablo es feliz 

y yo voy puestísima. 

[Pausa para aplausos]

En mi estado actual,

sospecho que va a ser

una larga y mágica noche de 

escritura esquizofrénica compulsiva. 

Sin nada más que añadir, 

os dejo por aquí una pequeña joya del cine

que representa fielmente mi humilde opinión 

sobre el tema central de esta entrada.

Buenas noches.

Anoche soñé con el fin del mundo. 

En mi sueño había cinco lunas en el cielo

y la luz se comportaba de forma extraña. 

Todo el mundo estaba en la calle.

Todos tenían prisa 

por vivir en esa última noche 

todo lo que no vivieron 

en toda una vida.

La mayoría quería beber y follar,

algunos otros lloraban, 

o se encomendaban a algún dios.

Reinaba el clásico caos humano.

Pero yo,

simplemente estaba en mitad de la calle,

mirando el cielo fascinada,

preguntándome si acaso siempre hubo

cinco lunas ahí arriba,

solo que nunca había podido verlas.

[Ya sabes, la luz hace esas cosas...

Como dejarse curvar por la gravedad,

a pesar de que los fotones no tengan masa.]

Y en el sueño tenía sentido. 

Pero ahora miro al cielo,

y me parece una mierda. 

Aburrido.

Insípido. 

Vacío.

Como si me hubiesen robado cuatro lunas. 

Qué mierda de descenso a la locura. 

No es como lo imaginé. 

Preferiría dormir para siempre.