ESTAS BORRACHA DE FANTASÍAS

Espectáculos mojados a una habitación vacía.
Retorciéndote como una perra debajo de las sábanas,
cachonda perdida imaginando perversiones inmencionables. 
Te chupas los dedos, pero no eres tú,
son las lenguas invisibles que recorren tu cuerpo
desde el otro lado de tus secretas fantasías.
Algunos tienen cara y nombre, otros son puro atrezzo. 
A algunos los conoces, a otros... 
Apretando los dientes, intentando controlar 
cada suspiro, cada gemido, cada pulsación,
porque como te dejes llevar te escucha el del séptimo... 
-Orgasmos por la mañana, 
para empezar con ánimo y energía
otro día de mierda.

- Joder, la gente da mucho asco.

- La gente no podemos evitarlo y lo sentimos mucho,

de momento estamos haciendo lo que podemos.

- No es suficiente.

Puedes percibirme a través de esa enorme red de mentiras
como la deformada y espantosa criatura que soy.
Supongo que algunos lo llamarían hipocresía,
y no les faltaría razón.

Dices:
"Mañana será otro día"
Piensas:
"Mañana a esta hora estaré muerta"

Dices:
"Tienes toda la razón del mundo"
Piensas:
"Gente como tú pudre éste mundo"

Te tiran un piropo,
dices:

"Gracias"

Piensas:

Maldito imbécil prepotente, ingenuo, creído,
¿Está ciego o pretendía insultarme?
¿Qué clase de insulto cínico es ese?
¿Pretendía hacerse el gracioso?
¿Será cuestión de sarcasmo y seré yo la subnormal que no le ve la gracia?
Y si no, qué maldito listón mas bajo, hasta ese punto hemos llegado.
¿Ya hay gente por ahí que se tiraría cualquier cosa, incluso a mi?
Qué maldita tristeza de gente, pero qué pena de juicio, qué asco de mundo.
¿Dónde ha quedado la intelectualidad? ¿Tan caras están las gafas?
¿Acaso pretendía hacerme un favor? En plan; voy a alegrale el día a la vaca esa,
así me siento más filantrópico haciendo una buena obra desinteresada sin esfuerzo.
O quizá sea cuestión de estadística, y el tipo va por ahí regalando piropos a cualquiera
a la espera de dar con el porcentaje que le siga la corriente y tal vez llegar a algo con cualquiera. 
O será más simple y espera recibir un piropo a cambio para subirse la autoestima
y eso explicaría que piropease a gente como yo, porque las tias buenas no van por ahí 
repartiendo halagos a cualquiera, y eso lo sabe el más tonto. 
En cualquier caso, menudo subnormal. 

Abres los ojos y lo primero que te preguntas
es si hoy será el día, tu último día.

Te dices que si consigues creerte
6 cosas imposibles antes de desayunar
quizá hoy no suceda. 

Empiezas con tu ejercicio de supervivencia:

1: Los animales te entienden cuando hablas.
(saludas a tus bichos mientras les pones el desayuno).

2: No es el último cigarro que te queda.
(te lías un peta).

3: El café es una pócima mágica que hace mejorar la vida.
(te lo cargas bien de bayleys).

4: Tienes dinero de sobra para sobrevivir más de una semana.
(ésta te cuesta creértela más de 15 minutos, durante el cafe y el peta)

5: Eres guapa. (bueno, lo he intentado pero he fallado).
5: (segundo intento). Perderás todo el peso que te sobra en unos meses.
(miro con instintos asesinos el paquete de galletas, y le dejo vivir por ahora).

6: Puedes arreglarlo todo.
(y de pronto, siento el visceral impulso de apuñalarme).

Sospecho que mi capacidad de sobrevivir
está intrínsecamente ligada a 
mi capacidad de creerme lo imposible.

Lo que me lleva a creer que no me queda mucho tiempo.

Gritos, cosas volando, golpes, cosas rotas.
Dos pasos, agarrón de camiseta, los dos al suelo.
Levántate, corre, corre, corre.
Puerta del baño, portazo, pestillo, silencio.
Lloras, como el ser ridículo y débil que eres.
Pasa un buen rato hasta que te das cuenta
de que estás sangrando.
El codo reventado y la rodilla hinchada.
Pero que estúpida.
Niñata gilipollas.
Imbécil.
Inútil.
Pf.

Tener pasta y no tener yerba

porque al camello no le apetece 

trabajar en domingo.

LOL

Ayer me cancela una cita un cliente a última hora.
Toda la noche despierta y de mal humor.
Consigo dormirme esta mañana,
hecha una puta mierda.
Una hora después suena el teléfono.

En ese preciso momento
no sabía quién era yo,
qué estaba haciendo
o dónde estaba.

Si me hubiesen preguntado mi nombre 
habría dudado.

Y en la pantalla cegadora
el nombre del cliente de ayer.
Y en voz alta
mis primeras palabras del día:

"Maldito imbécil."

Y dos segundos después
la consciencia de que ya había descolgado.

-Silencio al otro lado del teléfono.-

Me he despertado de golpe.
Maldita mierda.

En algún momento me tendré que decir
que ya no lo soporto más. 
Que hasta ahí he llegado. 
Que no hay más.
En algún momento tendré que rendirme.
O darme por perdida de una puta vez.

Recoger con vergüenza mi premio al fracaso. 
Retirarme del juego, con la cabeza gacha. 

En algún momento tendrá que acabar,
estoy agotada de buscar a ciegas el fondo. 
¿Es ésto el principio del fin?

Vendo mi existencia 
por un puñado de polvo. 

Horizontes en llamas,

a la espera de que la naturaleza reclame

lo que le fue quitado.

Si miro alrededor percibo

cenizas cubriendo siluetas que caen.

La humanidad es un experimento fallido,

-camino a la extinción-.

Cosechemos lo que llevamos siglos sembrando.

Contemplemos cómo la ciudad arde,

 ésta noche.

Drenando implacablemente

su desolada acogida.

Clavando creencias 

en una cruz de genocidio.

Esto sólo empeora.

No vale la pena el arrepentimiento.

Cada aliento es una retorcida cuchilla.

Se ennegrece el puto sol.

Estás tan... preparada para fallar.

Ya perdiste antes de empezar.

En algún lugar finalmente

perdiste la dirección.

Nada va a cambiar,

nada va a cambiar el mundo.

La sangre en las paredes

es para que puedas admitirlo.

Limpia las manchas,

comprométete a olvidarlo.

Eres mejor estando vacía y en blanco.

Un hazmerreir de tu puto escenario.

Ahoga otro fracaso.

Entiérralo.

Consuélate, estás mejor sola.

Destrúyete,

veamos a quién carajo le importa.

En algún lugar entre una excusa y una mentira,

en algún lugar entre ilusiones y negaciones,

hayaste algo en qué creer.

Tan orgullosa, 
supongo que ahora 
no puedo imaginarme por qué.

Tres aplausos por lo que solíamos ser.

Hoy mi abuelo se muere

y el mundo es un lugar peor.

Soy experta especialista mundial de cocinar crepes y tortitas.

Pero soy aún mejor vomitándol@s. 

"No es cierto, 

salvo alguna cosa

que es la que han publicado 

los medios de comunicación,

o dicho de otra manera,

es total y absolutamente falso."

M.Rajoy

Hace tanto frío que soy incapaz de despegarme de la hoguera. 

A mi alrededor pulula un enjambre de gente en constante movimiento. 

Demasiada gente. 

Unos llevan sartenes y artilugios de cocina de un lado a otro, 

otros conversan, ríen, cantan, gruñen, bailan. 

Hay un par de perros acechando una gigantesca pila de carne para asar. 

La música es buena, pero esta exageradamente alta, molesta. 

Fumo de mi peta al amparo del fuego mientras observo el panorama. 

No soy parte de esto, resulta tan obvio que es casi insultante.

No soy parte de nada. 

El chaval encargado de la cena me mira desde el otro lado del fuego.

-Hueles bien.
-Es yerba de Valencia.
-Prueba esta, es de Pinoso.

Esta jodidamente buena.
Dejo que se fume mi peta mientras me fumo el suyo.
Luego me tiende un plato de plástico lleno de comida grasienta.
Apesta muy bien, pero no la toco, los perros cenan por mí cuando nadie mira.
Deciden quedarse cerca, estoy más a gusto con ellos que con la gente. 
Cuando todos terminan de engullir, el grupito de unas 6 chicas cambia el rock por reggaetón*(?).
Se ponen entonces a bailar entre ellas, dejando ver a los 70 machos heavys de la sala
lo PUTAS que imagino que no pueden evitar ser.
El espectáculo parece satisfacer la testosterona masculina y ninguno se queja por la música.

Visto eso, me abro paso entre los perros con cierta dificultad
y soborno a uno de los chavales con un peta cargado para que me baje al pueblo.
Tan pronto se acaba el calimocho saca las llaves del coche y me saca del infierno.

Un peta a escondidas en la terraza de la casa de mis padres 
engullida por mi ridícula y práctica manta de hello kitty
y a la cama a no dormir, una noche más de inexistencia.

Fuma y resiste.

No hay universo mas hijo de puta,

ni vida después de esa estúpida palabra.

No existe el mañana,

ni océano lo suficientemente grande 

como para calmar esta agónica sed.

No hay bala que cese este hambre,

ni llegará la noche que duermas.

No esperes que te abandonen el frío

la culpa y las ganas de morir.

Sólo te queda fumar,

y esperar a ver qué te mata primero;

el hambre, el insomnio 
o la ironía.

http://cacophonyspain.blogspot.com.es/

Voy a empezar a alimentarme a través de la fotosíntesis. 

Y voy a dejar de hacer gilipolleces supinas, 
como hacer ver que necesito algo
que en realidad no necesito. 

-confundes al personal con tu enredada cabecita-

Dejémonos de engaños. 
De todos modos nada mejora ni empeora.
La mierda sigue apestando por igual.

Es obvio que se me da mejor estar sola.
Pues qué coño, lo prefiero.
(Se me da de puta madre).

Basta ya de exponerte sin tu habitual armadura.
Es un error de novata, 
sabes protegerte mejor que eso.

Rectifica y retoma distancias.

No la habías cagado de ésta manera desde el instituto. 
Qué estúpida, joder.

Es momento de cortar.

Tienes demasiada sangre enferma dentro.

Déjala salir.

Enséñame cómo mentir...
-Te haces mejor a cada momento.-
Una palabra clave pone en marcha
al rebaño confiado...

Y a medida que sales del camino
la multitud salta a tus pies.

-Ahora baila, cabrón, baila.
los verás correr por sus vidas..-

Poco a poco te sales de la línea
y la deriva se cierra ante tus ojos.

-Ven afuera, sigo despierta.-

Hay algo en tu camino
y alguien tendrá que pagar,
y si no puedes conseguir lo que quieres
es todo culpa mía.

Ahora baila, cabrón.
Ahora liderarás el camino.

"Instruido por impacientes maestros,

el pobre oye que éste es el mejor de los mundos

y que la gotera del techo de su cuarto

fue prevista por Dios en persona."

Bertol Brecht

Loa de la duda*

10 de cada 10 mujeres

tienen un armario lleno de 

nada que ponerse*

Te has destrozado. 

Incluso con un banquete de tus platos favoritos delante eres incapaz.
Incluso con todas las intenciones y el hambre del mundo, es que no puedes.
La simple acción de masticar ya te produce náuseas, rechazo, asco. 
Aunque te lo quieras tragar tu cuerpo no te deja, escupes. 

Sabes que te sentaría bien. 
Que dejaría de dolerte el estómago un rato. 
Que tendrías fuerzas renovadas para levantarte y hacer algo. 
Que dormirías del tirón una noche entera y dejarías de temblar.

Ayunas y ayunas...

Te pones enferma y en tres días pierdes  4.7 kgs.
Y aún vas, y te alegras, como si fuera la gran cosa. 
Aunque no puedas ni levantarte, sonries. 

Te consigues meter una triste sopa en el cuerpo cuando ya no puedes más.
Y quince minutos después la culpa es tan grande que vas, y vomitas. 
Entonces entras en colapso y pierdes el conocimiento. 

Despiertas desorientada y lo primero que haces es arrastrarte a la báscula. 
Si el resultado es bueno, te dejas caer en algún rincón, satisfecha. 
Te pones a fantasear con que mañana serán 5 kgs.
Y pasado 6, y al otro 6,5....cada vez menos.

Y para cuando salgas del baño pesarás 0.
Porque estarás muerta. 

Vivir... morir...

ya no recuerdo cuántos días llevo sin dormir.

Perdí mi percepción, 

no soy capaz..

la pesadilla en mi cabeza es no poder soñar.

Quizás no hay solución.

Ya no se qué creer.

-mis sentidos mueren-

Ya no se qué pensar.

-soy un cuerpo inerte-

No me funciona la memoria,

algo se nubla en mi mente.

Es la ironía de mi insomnio.

(puede que hoy duerma para siempre...)

Dicen que hay un punto

donde no hay marcha atrás.

- el cerebro ya no puede regir-

Dicen que hay un punto

donde no hay solución.

- la locura se apodera de tí-

Perdí la fe.

Ni las pastillas me responden.

No me tengo en pie.

-No se si aguantaré.-

Qué mas me da,

en este estado ya no importa

lo que me pueda pasar.

- jamás regresaré-

XXL

Tranxilium

Qué valiente eres.
Bendita sea tu lengua de serpiente y tus palabras venenosas
capaces de dejar en bragas a cualquiera y librarte de cualquier situación...
Bendita tu máquina de cinismos, tus perlas radioactivas y tus miradas nucleares
que desintegran a distancia a cualquiera sin preguntar.
Pero qué imprudente, acuchillando a todos dejando resquicios de tí por todas partes.
Benditos sean tus oportunos y desafortunados comentarios,
tus insultos inentendibles, el sabor a desprecio de cada uno de tus gestos...
y tu maldita capacidad de regeneración rencorosa después de cada derrota.
No eres infalible, no tienes el sistema perfecto, se te ven los dientes de monstruo.
Bendito el camino que te lleva directa a la aniquilación,
junto con tus verdades irrebatibles y tus argumentos perfectos.
Demacrada, llevas la jodida muerte colgada de las orejas.

Deja de morderme en sueños.
Es altamente excitante.

- Eh, ¿te encuentras bien? 
Más o menos se lo que se siente, Summer.

- ¡Claro que no! Tú eres el hermano pequeño.
No eres la causa de la miseria de tus padres, sólo un síntoma.

- ¿Te puedo enseñar algo? 

- Morty, sin ofender, pero un dibujito que hicieras de mí cuando tenías ocho años 
no va a hacer que me sienta menos como un accidente.

- Eso de ahí fuera.
Es mi tumba.

- Un momento, ¿qué?

- En una de nuestras aventuras, Rick y yo básicamente nos cargamos el mundo entero.
Así que, nos largamos de esa realidad y nos vinimos a ésta, porque aquí... 
el mundo no estaba destruído, y aquí estábamos muertos.
Así que, vinimos, nos enterramos y los reemplazamos.
Y cada mañana Summer, me tomo el desayuno a veinte metros 
de mi propio cadáver podrido.

- Entonces... ¿tú no eres mi hermano...?

- Soy mejor que tu hermano, 
Soy una versión de tu hermano en la que puedes confiar cuando te dice que no huyas.
Nadie existe por un motivo, nadie pertenece a ningún sitio, todos vamos a morir.

Rick & Morty

Cuando el rey Lear muere en el quinto acto, 
¿Sabes cómo lo expresó Shakespeare?
Escribió: 

"Muere."

Eso es todo, nada más.
Sin fanfarrias, sin metáforas.
Sin brillantes palabras finales.

Sin embargo, cada vez que leo esa palabra,
me invade un abrumador sentimiento de tristeza. 

No por la palabra, sino por la vida que hemos visto antes de esa palabra.

Mr. Magorium

-¿Cuánto tiempo llevas despierta?

- Pues, vamos a ver... ¿qué día es hoy?, ¿Martes? Pues... no tengo ni idea.

- Hay un nuevo fármaco, dormirías del tirón pero tiene algunos efectos adversos;
produce náuseas, diarrea y canibalismo... 

- Uy! ¡náuseas...! ¡Eso si que no...!

Una conciencia que vaga por la infinidad
en un eterno viaje de exploración 
en busca del conocimiento...
en el cuerpo de una hormiga.*

-Brillante, sencillamente brillante.-

El dilema no es tal.
Ni tal vez la paradoja sea el vértigo que me devora.
-Estoy en el infierno y perfectamente preparada-

Les escucho tacharme de mentirosa,
porque piensan que no puedo atravesar ésto.

-¿Por qué debería intentar mantenerme sobria
cuando estoy muriéndome aquí...?-

 Todo va a estar bien algún día,
demasiado tarde.

- Te quiero.

  Si hubo respuesta o no, 
quedó amortiguada por el rugir de los coches, el rumor de la ciudad nocturna 
y el sonido de mis pasos acelerados alejándose a ningún sitio preciso, lejos de allí.
Ninguno de mis sentidos alcanzó a percibir el más mínimo atisbo de respuesta.
Por supuesto que no quería saberlo*

Poético y patético a la vez, la forma más humillante y saludable de poner fin a una guerra;
 huir. 
Lo único que temo ahora es que después, cuando lea ésto de nuevo, no me suene más que a empalagosa historieta de vergüenzas y desamoríos adolescentes y relleno de cerebro para masas.
 *Ni se le acerca* 

Cada vez que revivo los sucesos en mi mente me recuerda más a la matanza de Henhys Khann.
"Suicídate" es el pensamiento lógico que surge del pensamiento instintivo "deberías suicidarte".
Reflexiones, conclusiones... 

 "Ahora, te vas a lavar la cara a fondo, te vas a tapar esos ojos enrojecidos (por todos esos motivos
en los que no vas a pensar más) con ese planchado flequillo tuyo, y vas a salir ahí fuera a tragar otra media hora de mierda. Y lo vas a hacer con entereza y frialdad, porque tu peor enemiga eres tú, 
y nadie podrá jamás superar el daño que tu misma ya te has hecho. Te tienes a ti misma y nunca podrás escapar de ti, así que utilízalo en tu favor y sal ahí afuera ahora."

Despierto en el baño.
No se si han pasado horas o días*
El frío de la blanca y suave losa de la ducha me entumece de forma casi adictiva. 
Ésta vez es diferente; no puedes vomitar lo que no has comido.
No, el culpable de mi desvanecimiento sigue en la escena del crimen, entre mis dedos.

Ni siquiera había llegado a la mitad del peta.
Hacía tiempo que no pillaba algo tan fuerte.
Vale que ayunar no ayuda.

En el colocón que precedió a la caída te has dejado escritas algunas perlas para luego,
en esa humilde y garabateada libretita marrón, porque todavía no tenías internet y tu portátil 
se moría de pena. Perlas como ...

  "Me sorprendo a mí misma huyendo de la abrumadora ausencia sonora, yo, que siempre 
me he colgado la medalla de perseguidora de silencios, y ahora me aterra quedarme a solas con
los sentidos dormidos y la consciencia a doscientos. Cobarde estafadora."

-¿He muerto si he perdido la capacidad de sorprenderme a mí misma?-

Mira a tu alrededor... las cosas no funcionan.
Las leyes naturales se están deformando, ya no sirven. 
Los que son como yo siempre traen el caos con ellos.
Los extremos se desincronizan, como si los estiraran por dos lados a velocidades diferentes.
O tu cabeza ya no sabe cómo interpretar nada.

Bien, no lo sé.
Sinceramente, hay tantas moscas aquí que empiezo a pensar que morí hace días.
No se puede esperar de un cadáver que sea coherente.

El zumbido es incesante.
El clima esquizofrénico. 
Ésta ciudad apesta como a algo muerto.
Se extiende por las calles sigilosa e invisible, como una enfermedad.
Peste a podredumbre. 

Todo el que tema por su integridad debería huir rápidamente de aquí.
Y que corran más rápido los que teman por sus mentes.

Yo, en mi blanca y fría losa, me obligaré a permanecer inmóvil.
A recobrar el aliento.
A terminarme el peta.

El sentimiento de culpabilidad a menudo se convierte 
en una dura y fría aceptación de la situación.
Tu ingenio no te sacará de todas.
Bien jodida.

Divagas, divagas, divagas... Para.

Era lo peor en lo que podía convertirme.

Supe desde aquél momento que ya no podría volver a mirar atrás nunca más,

que la simple intención de hacerlo me consumiría en la más irrevocable de las locuras

y reduciría lo que quedaba de mí a un miserable montón de cenizas.

Demasiadas sustancias químicas en los recovecos de mi órgano pensador.

Todos los sistemas colapsados. Toda razón, obstruida. 

Cualquier plan que pudiera o pudiese existir, aniquilado. 

Momentos en los que ignoras tus propias prohibiciones vitales 

para traicionarte a tí misma (sin ayuda de nadie) una vez más.

Reconozco haber recitado, incluso en voz alta, incluso a gritos, incluso (mierda) llorando,

la puta pregunta prohibida, la pregunta a la que no tengo que llegar jamás porque

formularla implica reconocer que he perdido todo control de la situación,

la puta pregunta.

¿Y ahora qué cojones hago...?

Me recordaba diciéndome que existe una combinación de palabras específica para cada situación, 

que pronunciadas de la manera correcta y con la actitud adecuada,

te pueden sacar de cualquier follón posible, menos (seguramente) de la muerte.

Sólo tienes que encontrar la combinación de palabras adecuada. Sólo eso.

Entonces llega el día en que ya no tienes imaginación suficiente, o la creatividad necesaria.

Te dices que eres lo suficientemente inteligente para resolverlo.

O lo suficientemente perspicaz como para asumir la salida más lógica.

Pero eso sólo es tu mierda de cerebro poniendo una cortina de humo

para que no llegues a la conclusión de que lo único importante es 

que deberías haber sido lo suficientemente lista como para preverlo y haber trazado un plan

que como poco te hubiese sacado de la mierda, o no te hubiese llevado hasta ella.

Lo único que importa es el error, y no aceptarlo, reconocerlo ni asumirlo.

Ni siquiera pagar por él, la redención, ni la consecuencia.

Sólo importa que te equivocaste, que la liaste parda, tú, que te creías tan "intelectual",

una vez más.

Todo lo demás son pajas mentales. 

Un día los hombres mirarán atrás y dirán que di a luz al siglo XX.

Jack el destripador

1888

No hay razón 
para no comer 
algodón de azúcar 
mientras destruyes el mundo.

Quisiera compartir una revelación que he tenido desde que estoy aquí.

Ésta me sobrevino cuando intenté clasificar su especie... 

Verá, me di cuenta de que en realidad no son mamíferos;

todos los mamíferos de éste planeta 

desarrollan instintivamente un lógico equilibrio con el hábitat natural que les rodea,

pero los humanos no lo hacen.

Se trasladan a una zona y se multiplican, 

y siguen multiplicándose hasta que todos los recursos naturales se agotan.

Así que, el único modo de sobrevivir es extendiéndose hasta otra zona.

Existe otro organismo en éste planeta que sigue el mismo patrón. 

¿Sabe cuál es?

Un virus.

Los humanos son una enfermedad, 

son el cáncer de éste planeta,

son una plaga.

Matrix

He decidido hacer una subasta.

Para todo el que quiera participar, 

aquí y ahora, sin importar sexo,

edad, o cantidad de granos en el culo.

Quien haga la puja más alta 

se lleva el privilegio de quedar conmigo en persona

y darme un puñetazo en la cara.
Sin consecuencias.

(Tan fuerte como se quiera,

no importa si acabo en el hospital.)

-Promesa.

(La pasta por delante)

Lluvia de estrellas.

Fuego en el cielo.

Tan perfecto

que me dañaba los ojos.

Me voy a hacer rica

el día que legalicen la bulimia.

Últimamente veo mucho bombo en el barrio.

Gente saliendo de otra gente.

Puaj.

¿Qué somos..? ¿Aliens? 

Cuando me cruzo con una preñada me cambio de acera,

no quiero estar cerca cuando eso explote.

Imagino la fiesta de las vísceras en plena calle, 

una explosión atronadora, todo lleno de sangre... 

y la tipa tirada en el suelo con el pequeño parásito saliendo,

al más puro estilo holliwood... 

En la película de Steven Spielberg "E.T.",

¿por qué el extraterrestre es marrón?

Por ninuna razón.

En "Love Story",

¿por qué los dos protagonistas se enamoran perdidamente?

Por ninguna razón.

En "JFK", de Oliver Stone,

¿por qué el presidente es asesinado de repente 

por un desconocido?

Ninguna razón.

En la excelente "Matanza de Texas",

de Tobe Hooper,

¿por qué nunca vemos a los personajes ir al baño,

ni lavarse las manos como hace la gente en la vida real?

Por ninguna razón en absoluto.

Peor, en "El pianista",

de Polanski,

¿Cómo es que ese tipo tiene que esconderse y vivir 

como un vagabundo cuando toca tan bien el piano?

Una vez más, la respuesta es

"ninguna razón".

Podría seguir durante horas con más ejemplos,

la lista no tiene fin.

Probablemente nunca lo habían pensado,

pero todas las grandes películas,

sin excepción,

contienen un importante elemento de

"ninguna razón".

¿Y saben por qué?

Porque la vida misma está llena 

de "ninguna razón".

¿Por qué no podemos ver el aire a nuestro alrededor?

Ninguna razón,

¿Por qué siempre estamos pensando?

Ninguna razón.

¿Por qué algunas personas adoran las salchichas

y otras las odian?

Por ninguna puta razón.

-¡Vamos, no pierdas el tiempo explicando esa mierda! ¡Vámonos!

-Un minuto, déjame terminar.

Damas, caballeros,

la película que van a ver hoy...

es un homenaje a la "ninguna razón",

el más poderoso elemento de estilo.

Rubber 

(el ataque de la llanta asesina)

Advertencia:

Ver ésta película puede provocar

que te estalle la cabeza.

Guía práctica de Círculo Vicioso.

1- Atracón de comida. 
[estúpido intento de llenar el vacío interior]

2- Peta de consolación.
[porque no te cabe más comida y sigues sintiéndote vacía]

3- Vomitona provocada.
[redención, fuera comida, fuera culpa, fuera dolor]

4- Vacío mental.
[primer momento del día en que se siente alivio]

5- Peta final.
[para extender al máximo la sensación anterior.
Error, los petas dan hambre.]

6- Hambre.
[vuelve el vacío interior, las ganas de morir, la necesidad de evasión.]

7-Vuelta a empezar.
[por eso es un círculo vicioso]

No dejo de caminar en círculos
con ésta soga en la mano.
Así que voy a atar todo a mi alrededor,
voy a atarme a mí misma.
Voy a fingir que me he vuelto loca
y así podré dejarlos ir.
La aceptación me ha traído aquí.
¿No ves cómo tiemblan mis manos?
[Estoy huyendo otra vez]
Maldita mierda,
nunca he tenido tan poca determinación.
[¿por qué me duelen tanto los oídos...?]
-Estoy a mitad de camino,
y me siento culpable como una perra-

-Vamos Kiffi.-
Intentémoslo una vez más.
Que sea algo épico.
Éste es el momento en nuestra vida...
¿Estás lista?
¿¡Estás lista...!?

Esta noche el cielo está ardiendo

y lo único que queda 

es una silueta de tiza en el suelo

esperando la lluvia para ser borrada.

Nadie regresa a la escena del crimen,

porque yo soy la única culpable,

y de todos modos los muertos no hablan.

Lo tengo controlado,

no me he vuelto loca,

no necesito condescendencia.

[Es como si estuviese congelada en el tiempo,

a la espera de algo, estoy entumecida.]

-contando los días-

Siento como si perdiese el sentido;

o de verdad vivo una irrealidad abrumadora.

Sólo recuerdo quién eres.

Eres eso*, detrás de las cicatrices.

Al final la chica suicida arde en llamas.

Algo sagrado, algo tan hermoso,

algo silencioso para calmar mi mente.

¿Por qué debería preocuparme...?

Vale que yo esté profundamente deprimida 
y que sea una quejica casi profesional;
pero es que de verdad que todo es una mierda.

Sí, tengo una hora y una fecha específicas.
Tengo el lugar, el plan y las herramientas necesarias.
Incluso tengo escogida la ropa.
Lo he visualizado tantas veces que se convierte en un bucle en mi cerebro.
Aprendido paso a paso de memoria.

Pero ya he tenido todo eso antes,
y todavía no ha sucedido.
No se bien dónde fallo,
o si todavía queda algo en mí,
un resquicio profundo,
que no lo tenga del todo asumido.
-Sinceramente lo dudo bastante.-

Depende bastante del día que sueltas la pregunta.
Supongo.

No sé qué coño pasa conmigo.
Me da vergüenza.

Es demasiado fácil 

encontrar a alguien que te mire con desprecio.

Es culpa mía por levantarme cada vez que me derriban. 

Quieren enseñarme a quedarme en el suelo.

Se alimentan de mí,

ya sabes,

nunca ando demasiado lejos.

Pensaron que estaban a mi lado,

pensaron que estaban para guiarme,

pero sólo estaban en mi camino.

Yo sola puedo hacer mucho

aunque por supuesto,

nunca es suficiente.

¿Y qué

si puedes ver

el lado más oscuro de mí..?

Nadie nunca podrá ya cambiar

al animal en el que me he convertido.

No puedo controlarME.

Estoy tendida en el suelo.

Inmóvil por el dolor.

La irrealidad es reluciente.

¿Me he dormido...?

¿Es todo un sueño...?

Puedo ver mi vida pasar delante de mis ojos.

¡Despiértame...!

estoy viviendo una pesadilla...

¿Me sobrepasé... 

o no fue suficiente?

Llévame más abajo,

más allá,

llévame todo el camino.

Dame una razón para correr y gritar.

Dame una razón para tirar éste edificio abajo.

Dame una razón para prenderle fuego a todo.

Dame una razón para el desastre.

Desearía que lo hicieras.

Estoy hasta los ovarios

de que todo tenga que ser por cojones.

Matadme.

-Estoy mal hecha.-

Quizá por mi trabajo

o porque tengo el absurdo don de atraer lo macabro,

llegan hasta mí gran cantidad de historias de lo más inefables.

Del tipo "tatúame una soga alrededor del cuello"!

Y yo, con mi experta cara de póker

y mi hipotético sentido común fugado,

aún tengo la insensatez de preguntar

-como siempre-

Y lo que viene a continuación

es digno del mejor de los cuentos

salvo porque sabes que sucedió de verdad.

Me relata un extraño episodio delirante

cuyo protagonista es su hermano.

Una fuerte discusión con su madre,

a altas horas de la noche.

La discusión termina con el chaval cogiendo el coche

a grito de "la puta vida no tiene sentido".

Todos se ponen a buscarlo desesperadamente,

(bla,bla,bla...)

el chaval -mi cliente- llama a un amigo,

se equipan de linternas y se van a buscarlo a un viejo terreno a las afueras,

-de su abuelo-, abandonado hace años.

Gritan su nombre y lo buscan entre los olivos,

nadie responde, y están apunto de abandonar cuando...

el amigo se va a mear unos metros más allá y lo ve a lo lejos.

Está arrodillado y con la cabeza gacha,

corren hacia él pero no responde.

El informe policial dice que el tipo intentó ahorcarse,

pero la rama de olivo se partió,

asi que el tipo simplemente estiró de la soga con todas sus fuerzas.

Tenía manchas de sangre en la cara que indicaban

que durante el largo proceso que eso suponía

se había reventado la nariz por la presión arterial

y se había limpiado la cara con la manga antes de seguir

hasta morir asfixiado.

Como no supe reaccionar en primera instancia

aún termina de añadir

que su padre también se suicidó ahorcándose,

años antes.

LOL

Y va 

 y se tatúa una soga al cuello.

LOL

-Soy demasiado escéptica para éstas cosas.-