Año 2032.

He sobrevivido 

a la vigésimo séptima ola de Covid

gracias a ser una antisocial con tendencia 

al ostracismo autoinfligido. 

He vendido mi globo ocular izquierdo. 

Y un riñón. 

Y a mi abuela. 

Ya sabes, desde que Putin nos cortó el gas, 

el pluriempleo y la prostitución 

ya no eran suficiente

para pagar la factura de la luz. 

Aunque al menos la radiación 

de las bombas nucleares

alumbra el cielo nocturno 

con ese romántico resplandor verdoso. 

Como una cínica y letal aurora boreal. 

A los Youtubers les han convalidado

(por fin) el título de medicina. 

Y el de vulcanólogos. 

Y a nadie parece importarle 

que los pantalones de campana

y las jodidas hombreras 

vuelvan a estar de moda. 

Debería haberme suicidado

en el primer confinamiento. 

El último día de la primera cuarentena.