Es lo que pasa.

Que mi madre tenía una receta 

para cocinar una hija perfecta,

y se dejó el horno encendido

conmigo dentro. 

Que apuntas a una niña a ballet 

y la niña aprende de todo

 menos a bailar.

El problema es que siempre he sido alta.

Y claro, para no desentonar

siempre me metían en la clase de las niñas mayores, 

que eran de mi altura. 

Y las niñas mayores sabían muchas cosas

que yo antes no me había planteado nunca. 

Sabían fumar, por ejemplo. 

Y cómo hacer que la comida no engordase.

Que lo único que vale es ser perfecta,

y mil gilipolleces más

que se me grabaron a fuego por dentro. 

Y claro, 

es lo que pasa. 

Que la niña crece torcida.