Imagina que al leer un libro

no existiera la opción 

de volver la página atrás.

¿Con cuánta atención lo leerías?

Pues eso es la puta vida. 

 

Estoy en mi era de sanación 

o en mi peor colapso. 

Pronto lo sabremos. 

 

Ya, pero no.

Porque no.

Porque tengo el corazón bloqueado

y sólo puedo sentir cosas malas. 

¿Entiendes? 

Lo mejor que puedo ofrecer

es apatía.

Así que deja de exigirme 

y de esperar de mí 

cosas de humanos normales. 

Basta.

No puedo. 

Aquí no es. 

Esa sensación 

después de haber dedicado 

treinta o cuarenta horas seguidas a algo,

dejando a un lado todo lo demás. 

Poniendo en ello todo tu jodido esfuerzo,

tus putos conocimientos, 

tu maldita experiencia.

Derrochando obsesión. 

Entonces lo acabas.

Das unos pasos hacia atrás.

Lo observas de lejos...

Y sólo quieres destruirlo. 

Prenderle fuego y quemar con ello

toda la frustración que te genera observarlo. 

No te gusta. 

Te da asco. 

Es insuficiente. 

Aberrante. 

La prueba física de lo que eres tú.

Nada.

Nada válido.

Un despojo inútil, incapaz. 

Un fraude hasta para ti misma. 

UNA.

MALDITA.

DECEPCIÓN.

Una destinada al cubo de la basura 

desde el primer minuto.  

Basura infrahumana 

desbordada de autoexigencia 

y repulsión. 

Asco.

Asco.

Asco.

Asco infinito. 

Cada minuto en que no me estoy suicidando

estoy perdiendo el tiempo.