Desde lo alto del puente que cruza las vías del tren 
a las afueras de ésta corrupta y oxidada ciudad,
todavía me ciega la decadente puesta del sol,
incluso a través de la toxicidad y el humo
soy capaz de contemplar el lugar que ocupo;
a mitad de camino entre
ángeles e insectos.

El tren que se aleja bajo mis pies y hace retumbar la estructura sobre la que fumo
podría tanto acabar con mi existencia en un segundo, como llevarme lejos
a alguna especie de futuro incierto pero deslumbrante. 

Siempre me gustaron los trenes,
especialmente los que se van de aquí.