Se me hace ajena la sensación de la copa de vino en la mano. 
Su peso, su aspecto, su olor... nunca bebo, nunca terminé de encontrarle el gusto al alcohol. 
Pero me pareció que esta noche lo pedía, y lo único que tenía era la botella de vino que alguien me regaló hace un par de meses -irónico, pensé que se agriaría o acabaría en la basura antes o después.-
A un lado el cenicero sostiene un peta recién liado, al otro, mi peludo amigo observa atento mis pies descalzos precipitándose al vacío a través de la barandilla del balcón, oscilando entre los murciélagos que revolotean alrededor de esa estúpida farola que me ciega y me niega toda estrella en el cielo. 
Enciendo el peta y adivino luces azules cruzando el bulevar a toda prisa, como si los hubiese invocado. Paso inadvertida para ellos, y para los escasos transeúntes que pasean acalorados bajo mis pies salvo, tal vez, para alguno listo de más que se para en seco y se gira, como buscando el lugar del que nace esta peste maravillosa a marihuana de interior recién prendida.  
No importa, soy invisible; desde aquí no existo, no participo del mundo.
Sólo observo, analizo, contrasto y expongo mi crítica. 
Me niego a formar parte de ese circo, no puedo, no me sale. 
Sospecho que el mundo así lo prefiere, y no me importa.
Es más, me parece bien permanecer aparte -se me da de lujo- todos ganamos. 
Debieron de confundirme en el hospital al nacer, y acabé en un planeta que no era el mío. 
De algún modo eso tiene más sentido que el mundo que veo tras las rejas de la barandilla del balcón. 

Más allá de los vertiginosos focos de los coches, unas figuras oscuras deambulan por el muro del cementerio, y puedo adivinar pequeñas nubes de humo que escapan furtivas de entre la penumbra. 
Parece que uno nunca fuma solo, aunque se lo proponga. 
Siempre hay un peta encendido más, al tiempo que tu enciendes el tuyo.
Pero eso... tampoco me hace sentir mejor. 
La existencia resulta bastante vacía a veces.