Dentista: te estás lavando mal los dientes. 

Médico: estás comiendo mal. 

Entrenador: lo estás haciendo mal. 

Familia: estás viviendo mal. 

Camello: excelente elección.💕

Dicen que todos superan 

la pérdida de sus amigos 

en algún punto de sus vidas. 

Bueno, yo los superé a todos

en el lapso de tres horas. 

"No puedo hacerte entender.

No puedo hacer que nadie

entienda lo que está sucediendo

dentro de mí.

Ni siquiera puedo

explicármelo a mí mismo."

Frank Kafka - La metamorfosis 

No tengo hambre.

Dilo otra vez. 

No tengo hambre.

Sonríe.

 - ¿Cómo es que estás 

tan despreocupada?

Bitch...

¡DESREALIZACIÓN!

No tengo ni puta idea 

de dónde estoy,

qué estoy diciendo

o qué estoy haciendo. 

LOL

*vivo en disociado*

Rota,

pero reensamblada.

De forma aberrante; 

grotesca. 

Pero sigo en pie, 

¿no?

Más o menos. 

Así que todo bien. 

Todo bajo control. 

Específicamente yo

en las manos de mis demonios. 

Últimamente 

se están dando un puto festín 

con lo que queda de mí, ¿eh? 

Y es jodida,

esa sensación de ser

invencible.

Imparable. 

¿Sabes? 

Como si pudieras con todo,

mientras te reduces a cero,

ardiendo en ese infierno 

que te quema por dentro. 

Ese que nadie percibe. 

Que sólo es mío. 

Que ya es una especie de hogar

que cuesta abandonar. 

De todos modos,

fuera hace frío. 

Llevaba tiempo sin hacerlo tan 

*bien*.

Cardio. Ayuno. Cardio. Estrés. Ayuno. Cardio. Insomnio. Obsesión. Ayuno. Ansiedad. Cardio.  Atracón. Vomita y sigue. Sin mirar atrás. Hasta que te reduzcas a la puta nada absoluta y te reviente el corazón. 

4'5 Kgs menos en una semana. 

Palmadita en la espalda... 

Pero tendrían que haber sido seis.

Puedes hacerlo mejor.

Quizá no estés gorda,

pero ERES una gorda.

Y siempre lo serás. 

Al menos disimula. 

Sigue.

Más. 

Peor.

Enfermizamente, como tú sabes. 

Es la única manera. 

A ver si entre tanto te mueres

de una maldita vez. 

Ahg. 

-¿Cuál es tu película de terror favorita?

-No sé, la comida, la báscula y contar calorías mientras sonrío como si no pasara nada. 

Al final, aprendes a vivir luchando

contra la certeza de que no eres suficiente.

...¿Verdad?

Miénteme lo justo

para que me lo crea.

Por favor... 

Necesitas un break.

Deja de intentar hacerlo bien.

Elige la violencia.

Que se te crucen los cables. 

Hazlo por la trama. 

Definitivamente no es mi día.

Ni mi semana. 

Ni mi mes.

Ni mi año.

Ni mi vida.

Ni mi era.

Ni mi línea temporal. 

Ni mi dimensión.

Ni este es mi cuerpo.

Ni esta soy yo.  

 Solía ser una niña madura,

así que ahora soy una mujer enfadada.

 Fragmento 

de la última entrevista de Cioran:

Cioran: [...] El conocimiento conlleva fatalidad.

Esta fue mi obsesión. 

Puedo decir que mi interés hacia la filosofía comenzó y terminó con esta pregunta. 

Era la pregunta esencial. 

Tengo que decir que, en un nivel filosófico, los alemanes manejan esto de forma más viva. El fenómeno de la consciencia. Para mí, sigue siendo el problema capital. No es Dios, no es un creador... Pero este fenómeno... Después de todo, es lo que define al hombre. 

Podríamos decir que el hombre es un ser que es... Que está despierto. Y el insomnio es el castigo de este instinto filosófico. 

Entrevistador: ¿El castigo de la vigilia?

Cioran: Sí. La consciencia es, tal vez, una aventura extraordinaria. Pero un exceso de consciencia es fatal. Esta es una relación muy complicada: cuando sufrí de insomnio, despreciaba a todos; era como si fueran animales. 

Entrevistador: Tenían el lujo de ser inconscientes.

Cioran: Sí. Era tanto envidia como desprecio. Porque... ¿cómo expresarlo? La consciencia ininterrumpida es el hombre puesto en su límite.  

Entrevistador: Está bien, pero este exceso de consciencia... Quise decir "consciencia" desde un punto de vista filosófico...

Cioran: (Intenta cortarle) No...

Entrevistador: (Continúa) Siempre se ha dicho que los alemanes debatieron esto a fondo, pero no en el sentido al que, creo, que apunta...

Cioran: (Le intenta interrumpir otra vez) No. 

Entrevistador: (Continúa) En su caso, la consciencia es la de sí mismo...

Cioran: (tercer intento) Del yo, pero...

Entrevistador: (se la suda tres cojones y sigue) Por lo tanto, usted no podría escapar de sí mismo... Es un exceso de lucidez respecto a sí mismo. 

Cioran: (manteniendo la compostura como un señor, viendo al mendrugo que tiene delante con condescendencia y paciencia infinita) Sí, pero no sólo a mí mismo. Al mismo tiempo, esta consciencia es una reflexión sobre el fenómeno. Una consciencia que es consciente de su propio exceso plantea un problema filosófico. Todo el mundo... A cada persona perturbada que he conocido (y me he encontrado con un buen número) me di cuenta, sin excepción, de que tenía una consciencia mucho más animada que los demás. Se trata de un hombre que está fuera de su entorno natural. Esto no aplica para los lunáticos... Pero, para gente medio demente, sí. Por lo tanto, siempre he creído, y todavía, que hay una enorme diferencia entre alguien que está perturbado y alguien que no lo está. Una persona medio loca puede tener experiencias metafísicas muy superiores a las de un filósofo racional debido a que, en la vida, lo que importa es lo que se ha entendido. Lo que usted ha entendido directamente, a través de la experiencia personal, no de los libros. 

Por lo tanto, el desequilibrio es, para mí, la condición indispensable para el estado de consciencia. 

He conocido a personas colosalmente inteligentes que no tuvieron la experiencia del... colapso interno. Y la diferencia es enorme. 

Los niveles intelectuales, culturales... No tienen importancia alguna. Alguien puede leer miles y miles de libros y tener una experiencia de vida muy por debajo de la de alguien desequilibrado. 

(Que alguien mate al entrevistador mientras sigan sonando los aplausos.)

Como regalo de cumpleaños, 

no estuvo mal, la verdad. 

Habría sido mejor si el mundo 

se hubiera ido a la mierda del todo. 

Pero tampoco me quejo.

Ya estamos acostumbrados, ¿no?

Nuestra generación ha vivido 

el puto fin del mundo 

como mil veces. 

Y aquí seguimos. 

Así que, cuando todo se apagó,

nadie se inmutó lo más mínimo.

Simplemente busqué las baterías de mi máquina 

y subcontraté al acompañante de mi cliente 

para que se sentase a mi lado

e iluminase con la linterna de su móvil 

el pedazo de carne sangrante 

que estaba trinchando. 

Eran dos militares enormes.

Pensé que si el mundo se iba a la mierda,

al menos me había pillado con gente

que sabía cargar y disparar una pistola. 

Sin embargo el estudio era una fiesta 

de personas con linternas en la cabeza 

y una actitud de absoluta normalidad,

como si nada anómalo estuviese pasando. 

Un día más.

Está claro que nos la suda tres cojones

lo que sea que suceda con el mundo. 

Mientras haya baterías,

la tinta seguirá corriendo. 

De hecho,

estoy bastante segura 

de que incluso sin baterías 

habríamos seguido trabajando.

Tatuando como ya se hacía

hace miles de años, 

con un par de palos.

Y nos habría importado una mierda. 

Una soberana mierda. 

Me siento más culpable 

por comerme una galleta 

que por joder una vida. 

Sería fácil pensar

que quizá sea síntoma 

de lo mucho que otros 

me han jodido la vida a mí. 

Pero no voy a echarle la culpa a nadie. 

Simplemente,

soy un pedazo de mierda 

con el corazón frío. 

Y ni tan mal. 

Ayer casi acabo en la cárcel. 

Porque la habría matado. 

Y no me habría arrepentido. 

De hecho, 

habría exigido a la humanidad 

que me agradeciese ese acto. 

Siete malditas horas seguidas

escuchando a esta tipa 

contándome lo graciosa que resulta, 

lo mucho que la quiere todo el mundo,

cómo todos se ríen de sus bromas.

Explicándome que no puede evitar

ser tan especial, tan carismática. 

Un copo de nieve único y hermoso.

Lo delgada que está.

Lo ingeniosa que es. 

Lo dura que ha sido su vida, 

pese a ser tan inteligente

y estar plagada de tantos dones, 

y lo bien hechas que tenía las uñas,

y lo largo que llevaba el pelo, 

y su puta madre en vinagre. 

Estaba utilizando "retractar" 

cuando quería decir "retratar". 

Ya sabemos quién será

la próxima presidenta del gobierno. 

Una jodida maravilla del universo, vaya. 

Que no os enteráis. 

Que se merece un puto monumento.

Corred. Id.

Construid. 

Una jodida pirámide, se merece. 

Dios.......... 

En serio, me ha faltado poco.

No es fácil controlarse 

cuando tienes en tu puta mano

una aguja sujeta a un motor, 

y corriendo por tus venas

un brutal impulso homicida.

Una hora más 

y le habría pinchado un ojo. 

Creo que no lo hice

para que no se me enredara la aguja

en esas monstruosas pestañas postizas. 

Aprecio más mi máquina que su vida,

después de todo. 

Las personas 

escriben 

porque nadie les escucha. 

dibujan 

porque nadie les ve. 

leen

porque nadie les comprende. 

escuchan música 

para silenciar sus pensamientos.

Atravieso el umbral discretamente.

Llego tarde y no quiero llamar la atención.

No recorro ni dos metros antes de que me vea.

Camina hacia mí con determinación. 

Intento saludarle. No dice nada. 

Sólo aparta mi pelo de mi cara 

y me pone un sello en la frente, sin preguntar. 

Debido a ese sello, entro gratis. 

Intento darle las gracias.

Me ignora.

Me agarra.

Me sube sobre su hombro. 

Sin permiso.

Sin esfuerzo. 

Sin decir nada. 

Como quien carga una presa recién cazada

y la lleva victorioso a su tribu,

a paso firme hacia el interior del local. 

Me clavo su armadura en mis costillas. 

Le importa una mierda lo mucho que patalee

o le pida que me deje en el suelo. 

Se pasea conmigo a cuestas,  

reclamándome como suya.

Marcando su territorio

frente al resto de vikingos,

que levantan sus armas

con sus mejores gritos de guerra

para demostrar lealtad a su líder, 

a su jodido macho alfa. 

Decenas de espadas y hachas (reales)

se agitan veloces muy cerca de mi cara,

sostenidas por una manada de salvajes 

envueltos en pieles, cuernos y armaduras, 

que ya hace demasiadas horas 

que debieron parar de beber. 

Joder, por una vez desearía 

que la fiesta temática hubiese tenido 

mucho menos presupuesto.

El guerrero vikingo sube al escenario,

donde todos pueden vernos.

Alza su espada hacia los focos

y lanza un grito gutural, 

que es rápidamente seguido e imitado

por todos sus acólitos.

Entonces y sólo entonces,

me baja al suelo. 

Y me abraza. 

Y le odio. 

Y su novia me odia. 

Y cómo cojones no iba a hacerlo. 

Es gilipollas.

O lo hace a propósito. 

Ya no lo sé. 

Puede que ambas. 

 Si tuviese que elegir una canción 

para ser la única que pudiese escuchar

por el resto de mi vida;

contra todo pronóstico, 

sería ésta.

Hoy has llevado a cabo 

una enorme travesura.

Shhh... 

Calla. 

Te he visto. 

Tranqui,

no se lo diré a nadie.

Tu secreto está a salvo conmigo.

Porque has demostrado ser 

un gran agente disruptivo. 

No te has dejado subsumir. 

Has pensado y actuado 

completamente fuera de la caja. 

Y yo respeto eso.

Ha sido un movimiento inteligente,

oculto a simple vista, muy hábil. 

Admirable.

En realidad tienes suerte 

de que nadie más que yo te haya visto. 

De lo contrario, estarías en serios problemas. 

Me pregunto si conocías los riesgos. 

Sea como sea...

Bravo. 

Mi más sincero, silencioso y cómplice

aplauso.