Me llama por teléfono.

Descuelgo y me dice que todo va bien. 

Una sensación de desconcierto me nubla un poco al principio.

Me resulta raro que llame por la noche.

Pero se le oye bien, sereno, con la voz tranquila. 

La conversación casi surrealista, 

vaga entre

hechos insignificantes, 

pequeños, cotidianos e intrascendentales.  

Todas esas pequeñas cosas que al final componen el grueso de la vida. 

Me recuerda historias que vivimos de muy adolescentes. 

Como la noche que le retaron a esnifar lizipaina y se reventó la nariz. 

Se que quizá no debería hacernos gracia, pero nos reímos. 

La noche pasa, la conversación acaba ya amaneciendo, sobre las 6.

Sobre las 10 de la noche siguiente vuelve a sonar el teléfono.

Es el mismo número, descuelgo.

Es su madre llorando.

Me dice que el entierro es al día siguiente.