Guía práctica de Círculo Vicioso.

1- Atracón de comida. 
[estúpido intento de llenar el vacío interior]

2- Peta de consolación.
[porque no te cabe más comida y sigues sintiéndote vacía]

3- Vomitona provocada.
[redención, fuera comida, fuera culpa, fuera dolor]

4- Vacío mental.
[primer momento del día en que se siente alivio]

5- Peta final.
[para extender al máximo la sensación anterior.
Error, los petas dan hambre.]

6- Hambre.
[vuelve el vacío interior, las ganas de morir, la necesidad de evasión.]

7-Vuelta a empezar.
[por eso es un círculo vicioso]

No dejo de caminar en círculos
con ésta soga en la mano.
Así que voy a atar todo a mi alrededor,
voy a atarme a mí misma.
Voy a fingir que me he vuelto loca
y así podré dejarlos ir.
La aceptación me ha traído aquí.
¿No ves cómo tiemblan mis manos?
[Estoy huyendo otra vez]
Maldita mierda,
nunca he tenido tan poca determinación.
[¿por qué me duelen tanto los oídos...?]
-Estoy a mitad de camino,
y me siento culpable como una perra-

-Vamos Kiffi.-
Intentémoslo una vez más.
Que sea algo épico.
Éste es el momento en nuestra vida...
¿Estás lista?
¿¡Estás lista...!?

Esta noche el cielo está ardiendo

y lo único que queda 

es una silueta de tiza en el suelo

esperando la lluvia para ser borrada.

Nadie regresa a la escena del crimen,

porque yo soy la única culpable,

y de todos modos los muertos no hablan.

Lo tengo controlado,

no me he vuelto loca,

no necesito condescendencia.

[Es como si estuviese congelada en el tiempo,

a la espera de algo, estoy entumecida.]

-contando los días-

Siento como si perdiese el sentido;

o de verdad vivo una irrealidad abrumadora.

Sólo recuerdo quién eres.

Eres eso*, detrás de las cicatrices.

Al final la chica suicida arde en llamas.

Algo sagrado, algo tan hermoso,

algo silencioso para calmar mi mente.

¿Por qué debería preocuparme...?

Vale que yo esté profundamente deprimida 
y que sea una quejica casi profesional;
pero es que de verdad que todo es una mierda.

Sí, tengo una hora y una fecha específicas.
Tengo el lugar, el plan y las herramientas necesarias.
Incluso tengo escogida la ropa.
Lo he visualizado tantas veces que se convierte en un bucle en mi cerebro.
Aprendido paso a paso de memoria.

Pero ya he tenido todo eso antes,
y todavía no ha sucedido.
No se bien dónde fallo,
o si todavía queda algo en mí,
un resquicio profundo,
que no lo tenga del todo asumido.
-Sinceramente lo dudo bastante.-

Depende bastante del día que sueltas la pregunta.
Supongo.

No sé qué coño pasa conmigo.
Me da vergüenza.

Es demasiado fácil 

encontrar a alguien que te mire con desprecio.

Es culpa mía por levantarme cada vez que me derriban. 

Quieren enseñarme a quedarme en el suelo.

Se alimentan de mí,

ya sabes,

nunca ando demasiado lejos.

Pensaron que estaban a mi lado,

pensaron que estaban para guiarme,

pero sólo estaban en mi camino.

Yo sola puedo hacer mucho

aunque por supuesto,

nunca es suficiente.

¿Y qué

si puedes ver

el lado más oscuro de mí..?

Nadie nunca podrá ya cambiar

al animal en el que me he convertido.

No puedo controlarME.

Estoy tendida en el suelo.

Inmóvil por el dolor.

La irrealidad es reluciente.

¿Me he dormido...?

¿Es todo un sueño...?

Puedo ver mi vida pasar delante de mis ojos.

¡Despiértame...!

estoy viviendo una pesadilla...

¿Me sobrepasé... 

o no fue suficiente?

Llévame más abajo,

más allá,

llévame todo el camino.

Dame una razón para correr y gritar.

Dame una razón para tirar éste edificio abajo.

Dame una razón para prenderle fuego a todo.

Dame una razón para el desastre.

Desearía que lo hicieras.

Estoy hasta los ovarios

de que todo tenga que ser por cojones.

Matadme.

-Estoy mal hecha.-

Quizá por mi trabajo

o porque tengo el absurdo don de atraer lo macabro,

llegan hasta mí gran cantidad de historias de lo más inefables.

Del tipo "tatúame una soga alrededor del cuello"!

Y yo, con mi experta cara de póker

y mi hipotético sentido común fugado,

aún tengo la insensatez de preguntar

-como siempre-

Y lo que viene a continuación

es digno del mejor de los cuentos

salvo porque sabes que sucedió de verdad.

Me relata un extraño episodio delirante

cuyo protagonista es su hermano.

Una fuerte discusión con su madre,

a altas horas de la noche.

La discusión termina con el chaval cogiendo el coche

a grito de "la puta vida no tiene sentido".

Todos se ponen a buscarlo desesperadamente,

(bla,bla,bla...)

el chaval -mi cliente- llama a un amigo,

se equipan de linternas y se van a buscarlo a un viejo terreno a las afueras,

-de su abuelo-, abandonado hace años.

Gritan su nombre y lo buscan entre los olivos,

nadie responde, y están apunto de abandonar cuando...

el amigo se va a mear unos metros más allá y lo ve a lo lejos.

Está arrodillado y con la cabeza gacha,

corren hacia él pero no responde.

El informe policial dice que el tipo intentó ahorcarse,

pero la rama de olivo se partió,

asi que el tipo simplemente estiró de la soga con todas sus fuerzas.

Tenía manchas de sangre en la cara que indicaban

que durante el largo proceso que eso suponía

se había reventado la nariz por la presión arterial

y se había limpiado la cara con la manga antes de seguir

hasta morir asfixiado.

Como no supe reaccionar en primera instancia

aún termina de añadir

que su padre también se suicidó ahorcándose,

años antes.

LOL

Y va 

 y se tatúa una soga al cuello.

LOL

-Soy demasiado escéptica para éstas cosas.-

Breve desliz hacia lo insano

en algún lugar del Planeta Trampa;

mientras la marihuana no sea gratis,

el dinero seguirá dando la felicidad.

Debido a que la velocidad de la luz

es varias veces mayor a la del sonido,

algunas personas pueden parecernos brillantes

antes de escuchar las gilipolleces que dicen.

PU
TO
 DI
NE
RO

No me puedo creer

que no haya reventado ya

bajo el peso de tanta inexistencia.

DESVANECIMIENTO...

Qué absurdo e insignificante momento.

Qué estúpida por haberle intimado tanta gloria a la nada.

Qué cantidad de vacío acumulado.

Tirada en el frío suelo del baño, 

reconozco 

que casi lo he convertido en un deporte.

Y soy consciente de todo lo que está mal en mí,

pero es que no quiero arreglarlo.

En mi destrucción,

en mi verdadera y perfecta aniquilación

soy invencible

porque soy indiferente.

Ninguna sociedad quiere que seas sabio.
Esto va en contra de los fundamentos de todas las sociedades.

Si las personas son sabias, no pueden ser explotadas. 
Si son inteligentes, no pueden ser manipuladas,
no pueden ser forzadas a vivir mecánicamente, a vivir como robots.

Ellos buscarán su individualidad,
ellos llevarán a su alrededor la fragancia de la rebelión. 
Ellos amarán vivir en libertad.

La libertad viene con la sabiduría,
y ninguna sociedad quiere que seas libre.
La sociedad comunista, la sociedad fascista, la sociedad capitalista,
la hindú, la musulmana, la cristiana... ninguna sociedad.

Porque en el momento en que empiezan a usar su propia inteligencia
se vuelven peligrosos.

Peligrosos para el sistema,
peligrosos para las personas que están en el poder,
para los eruditos, para todo tipo de opresión, explotación y supresión.
Peligrosos para las iglesias, 
peligrosos para los estados,
peligrosos para las naciones.

De hecho,
un hombre sabio es fuego viviente,
una llama.

Pero él no puede vender su vida.
Él no puede ser un sirviente.
Él prefiere morir
antes que convertirse en un esclavo.

Danger to society- The transition begins 

Así se abate el edén de tristeza,

así se sume en el día el amanecer;

nada dorado puede permanecer*

Revenge*

De entre todas mis rarezas he de admitir que últimamente he desarrollado una nueva y más preocupante, si cabe.

Hace unos meses se cruzó en mi camino una araña tremenda.

Lejos de aplastarla, pequé una ramita en un tarro de cristal y la metí dentro.

No se por qué, nunca me han entusiasmado las formas de vida con exoesqueleto más allá del repelús.

-La dejé olvidada en una estantería-

Días después tuve uno de esos momentos "me encierro en una habitación a darme golpes en la cabeza, a ver si consigo quedarme inconsciente antes de matar a nadie..." You Know.

El caso es que estaba eligiendo la herramienta de mutilación más apropiada cuando me volví a encontrar con la amiga araña. Y es como que en esos momentos la creatividad se dispara, como cuando te metes verbalmente contigo mismo, que no puedes parar, que antes de digerir el anterior  insulto ya se te está atragantando el siguiente, y se te empieza a colgar el cerebro.

 Tenía ganas de meter la mano dentro del tarro y ver como me comía a picotazos,

 me imaginaba la mano tan hinchada que era incapaz de sacarla, y a la pobre araña correteando entre mis dedos, buscando la salida desesperada, mordiendo aquí y allá...

Pensaba en Cleopatra, en su precioso cadáver elegantemente tendido sobre el suelo blanco, enredado con aquella serpiente, retorciéndose despacio. Una imagen muy poética. 

Luego imaginé el mío, en aquella habitación oscura, con miles de arañas correteando por mi cadáver, entrando y saliendo de mis muertos orificios, dejando seda por todas partes, y yo ahí despatarrada y despeinada, hinchada y deformada por las picaduras.

La abismal diferencia me hizo reír de mi pateticismo y de mis necróticas aspiraciones.

Aquel episodio acabó,

 pasó como debía pasar, 

tampoco hace falta dar detalles morbosos (LOL).

Al día siguiente volvió a salir el sol, como todos los putos días, y seguimos a la espera de la exterminación planetaria, pura rutina.

Empecé a cazar moscas, y se las dí de comer. 

Incluso metí otras arañas por el puro placer de saber que sólo sobreviviría una.

Ver lo que ese puto bicho le hace a otros bichos me da envidia.

La naturaleza le ha otorgado un poder que yo nunca tendré.

El jodido Universo le ha regalado una satisfacción que yo, en mi puta vida, experimentaré.

Veo la agónica cara de cada ser humano despreciable que se ha cruzado en mi vida en cada mosca que esa araña devora viva.

 La he llamado Revenge, y ya ha puesto tres ooteras.

Hasta me he comprado una lupa.

Con esta vomitona verbal habré espantado a todo ser humano consciente, pero a los que hayáis llegado hasta aquí, os confieso que me he tenido que resignar al hecho de que he perdido mi correo y con él mis contactos, por lo que, próximamente, dejaré una dirección de email para quien quiera llamarme psicópata o cualquier otra cosa ingeniosa de manera privada.

Saludos y buenas noches, habitantes de un mundo que se está pudriendo.

Nunca estoy a gusto en lo inmediato,

solo me seduce lo que me precede,

lo que me aleja de aquí,

los innúmeros instantes en que yo no fui:

lo no nato, en suma.

Emil Michel Cioran

Cuanto gilipollas suelto;

Y qué pocas balas…

"Lo que parecía una pequeña incursión en territorio de nadie
se convirtió en una sangrienta carrera para escapar del Infierno.
Los reyes mueren postrados en una cama,
los guerreros en el clamor de una batalla..."

Bullicio de voces en mi redondo cerebro.
Compendio de gilipolleces.

No voy a hablar de la "realeza", ni de cómo va el país.
Ni de los 3000 suicidios que ya se han dado en lo que va de año,
y que no lo han dicho en ningún sitio

Bastante claro está todo* para el que quiere saberlo.

Y hace unos días el sol pegó un escupitajo
que bien podría haberse follado a 60 planetas Tierra.
Pero erró el tiro.

Seguimos a la espera.

Ojalá nos mate el sol antes que nosotros mismos.

Su nombre era Robert Paulson. 

Su nombre era Robert Paulson.

Su nombre era Robert Paulson.

¿Recuerdas aquel chico del que te hablé...
que no sabia decirte si era mi amigo (porque yo no tengo amigos)?
Ya no existe. 
Es curioso como nos vamos viendo morir uno-detrás-de-otro.
Creo, (creer es algo muy feo). 
Sospecho que tengo tendencia a rodearme de suicidas.

Es de mala educación 

hablar con la cabeza vacía.

Hace varios días que no puedo mirarme al espejo.
El deformado monstruo asesino que hay al otro lado no deja de gritarme:

"Muere, insecto."

Si no le he hecho caso aún es porque tengo la sensación 
de que si me dejo llevar le haré un favor al mundo.

Y sinceramente,
que se joda el mundo. 
Antes muerta que hacer algo bueno por este despreciable planeta.

(Ahí está otra vez la jodida ironía 
que me lleva aceleradamente a la psicosis...)

Debería colgar una foto mía aquí, 
por si acaso algún día aparezco en los periódicos
como el imperioso estallido de la industria asesina.
Para que me reconocieseis... 
pero no.

Mis fotos también me gritan que me muera.
Es bastante frustante, la verdad.

- Doctor, ¿qué tal estoy...?

- Pues verá, ¿ha escuchado alguna vez

el dicho ese de..."lo que no mata engorda"?

- Sí, por supuesto.

- Pues ha debido de comer usted

algo que no engorda.

Las mentes grandes hablan de ideas.

Las mentes medianas hablan de hechos.

Las mentes pequeñas hablan de sucesos,

y las mentes pobres hablan de los demás.

¿Qué tiene ocho patas...

tendencias autodestructivas,

trastorno de ansiedad social,

y no puede vivir sin marihuana?

Yo, 

lo de las ochos patas era para despistar.

Estoy a 127 horas de cortarme mi propio brazo

No me caes bien.

¿Tengo razones para ello?

Sí.

¿Tengo más de una razón?

Sí.

¿Cuántas razones necesito?

Ninguna, 

sencillamente;

no me caes bien.

Pon tu mejor cara de seriedad y, 
en un jodido y costoso alarde de sinceridad sin consecuencias, 
léeme en estas putas líneas y respóndeme.

En serio, 
     ¿...crees que soy un fraude?

-Venga.-
Descárgame tu cinismo, que me muero de hambre.
Fóllame con tu puta intelectualidad de anuncio de teletienda y dime que soy de mentira.
Concédeme el lujo de no existir durante un par de horas.

Un día cualquiera te levantas, 
y Outlook te dice que alguien está tratando de usurpar tu identidad en la red.
Asi que, te pones un café, te lias un peta especial, (doble boquilla, extra de todo, cero de tabaco),
y sigues leyendo; a lo que sigue ser consciente de que tu correo ha sido bloqueado por precaución.
Así que no sé, supongo que esperaré a que se me agote la yerba
 y luego me daré una ducha de ácido o algo. 
(LOL)

Deambulo entre lo ilegal a nivel de usuario, 

con total impunidad frente a las narices de un sistema

que trata de hacerme creer que soy lo más importante del mundo

mientras me ignora porque no se ha molestado en saber que existo,

convirtiendo al individuo en números de archivo fácilmente manipulables por la estadística*

Arrastramos nuestros podridos cadáveres por la salvaje selva que hemos construido 

sobre la tumba de la intelectualidad, la creatividad, la originalidad y la lógica.

Lo merecemos; lo hemos permitido*

No me altera la muerte en masa de seres no pensantes

 más allá de arrancarme, quizá, una sutil sonrisa.

Soy de la Generación del Milenio, o Generación "Y".

Nacida entre los inicios del sida y el 11S, mas o menos.

También llamada "Generación Global".

Se nos conoce por ser unos narcisistas privilegiados;

porque somos la primera generación 

en la que todo niño recibe un premio sólo por participar,

y las redes sociales nos permiten publicar si nos tiramos un pedo,

o nos comemos un sándwich, y mostrárselo al mundo.

Pero el rasgo que nos define es la despreocupación por lo que nos rodea,

la indiferencia ante el sufrimiento...

Yo hice todo lo posible por no sentir dolor;

sexo, drogas, alcohol... 

Me deshice del dolor, de mi madre y del gilipollas de mi padre,

de la prensa, y de cualquier tío que no me correspondiera.

¡Joder! Me violaron en grupo y a los dos días

ya iba a clase como si nada.

Algo tan fuerte te deja hecha polvo...¿no?

La mayoría de gente nunca supera algo así...

...y yo sólo pensaba en ir a por un batido.

Daría todo lo que tengo, y tendré,

por volver a sentir dolor, por sufrir...

Por suerte Fiona está en horas bajas y tengo sus yerbas...

Una ventaja de estar como muerta es que pasas de advertencias.

Un líquido marrón casi me puso los pezones de punta,

pero creo que era un rollo psicosomático...

porque me ventilé todo el frasco y no sentí una mierda.

Probé todos los ojos de tritón y las alas de mosca,

por si encontraba algo con lo que dejara de parecerme a Marilyn Manson.

Y ahí está la trampa de todo ésto,

no siento una mierda, no puedo sentir nada.

Creemos que el dolor es el peor sentimiento,

pero no... 

¿qué puede ser peor que éste silencio eterno dentro de mí...? 

Estaba acostumbrada a no comer durante días,

o a comer como una loca y luego provocarme el vómito...

ahora por muchos atracones que me de

no puedo llenar éste vacío interior.

No lo soporto más.

Creo que me estoy volviendo loca.

Tengo que hacer algo.

American Horror Story

Se que nadie puede pararme,

incluida yo misma.

Percibo las partes;

pero no el todo.

Me atrevo a admitir que sólo veo dos posibilidades:

O estoy jodidamente enferma;

o soy jodidamente brillante. 

Mi naturaleza no me permite admitir ninguna de las dos.

Debo estar jodidamente jodida. 

-No es autocompasión-

Disfruto de regodearme en la mierda.

(como los cerdos, putos cerdos)

Me divierte la inmundicia humana.

Me nutre.

Es lo que me ha convertido en este monstruo perturbado,

y con el tiempo ha acabado siendo lo único que me gusta de mí.

Supongo que es necesario para alcanzar la venganza

y disfrutar plenamente de ella. 

Llamémoslo evolución* 

(Nada representa mejor al ser humano

que lo que él mismo ha creado.) 

Hoy he tenido siete orgasmos*

Se que existes, pero no se dónde estás. 

Podrías ser cualquiera, en cualquier momento.

Tal vez nos hemos cruzado infinidad de veces...

quizá nuestras manos se rozaron caminando por la calle:

en sentidos opuestos, sin darnos cuenta.

-No me reconocerías aunque me tuvieses enfrente-

Me mirarías y pensarías que soy

una bonita ensalada de huesos.

O un ser despreciable y deformado...

quizá sentirías lástima,

odio.

Y yo sonreiría,

y tú no sabrías por qué.

Todo se deforma*
No encontrarás la luz eterna; 
siempre te aguarda la sombra...
(¡Que me ilumine el fuego de las calles!)


Delirio emocional.
Me convierto en ser humano las noches de luna llena.

Mi portátil murió.
No tengo pasta de momento para arreglarlo.
Maldita mierda.
 Soñé con una estación de tren.
Estábamos allí a pleno sol del día, rodeados de gente, bastante inverosímil.
Fumaba un peta mientras hablabas de algo, no recuerdo la conversación completa.
También que me cortaba tanto el antebrazo que podía verme el hueso, amarillo.

Mira, mira... ahí viene la chica de los brazos vendados...

¿Por qué hará eso? Está chiflada. 

Mira cómo evita a la gente. Siempre va sola.

Es como si se creyera mejor que nadie, la muy zorra. 

Seguro que nadie la soporta y por eso no tiene amigos. 

Esa tipa es basura espacial.

- ¿De qué trabajas?
- Mato zombies. 
- ¡Pero si eso no existe!
- ¿Alguna vez has visto uno?
- Claro que no.
- De nada. 

Me hundo tan abajo en mi mierda que no me cabe nadie más. 

Tengo como diezmil personalidades y no me sobra ninguna.

Estoy tan podrida que no puedo parar de reírme.

(ja, ja, ja...)

- Pasame el peta...
- Nah... si te fumas uno más, voy a tener que enterrar tu cadáver en el bosque.
- Pues pásamelo y vete a buscar la pala. 

(déjame fumar hasta morir...)

Momentos de ira en que agarraba mi bici y corría a toda velocidad deseando que me explotase el corazón.
Luego de llegar viva hasta el peñasco solitario y gritar como una perturbada descosida que lo odiaba todo, tan cansada de llorar, y de romperme la boca a besos con mi propio desprecio...

Pequeños toques hacen grandes rasgos*

- Deja de robarme patatas, ¿si querías por qué no has pedido?
- Relájate... ¿qué te pasa Peter? No tienes buen aspecto.
- Insomnio... Me ocurre unas cuatro veces al año y me dura unos tres meses.
¿Sabes? Yo creo que sólo las personas inteligentes eligen no reproducirse, lo que significa que el mundo está poblado con los genes de los estúpidos. Puede que llegue un poco tarde con ésta advertencia.
- Ya sabes qué dicen sobre los niños y los perros...
- ¿Que los niños y los perros son los verdaderos jueces de decencia y bondad? 
- Exacto.
- Si eso fuera cierto el populacho sólo aspiraría a ser maestro de guardería... o veterinario.
Enviaré a mi hijo a la facultad de veterinaria. 
- Hum, ¿lo ves? Es curioso, para ser alguien que no quiere hijos, haces muchas referencias al día en que serás padre. 
- ¡Es una expresión! He oído a personas de mediana edad hablando de las historias que le contarán a sus nietos...¿cuánto piensan vivir? ¿hasta los 160?

como matar al perro de tu vecino

- ¿Crees que eres alcohólico, Alfred?
- Imposible, los alcohólicos tienen clase. Yo soy un jodido borracho. 
Ayer conocí a un tipo con un hijo ya adulto, y me dijo...
"mirando atrás, debería haber criado a la placenta en su lugar..." 
Aparentemente su hijo no es gran cosa, pero la placenta era magnífica. 
- ¿De qué hombre se trata? No será ese escritor que lleva toda la semana besándote el culo...
- No, no ha estado besándome el culo. La verdad es que yo besaba el suyo. 
He besado tantos que debería llevar un pintalabios de mierda. 
- Bueno... conocerte es quererte, supongo. 
- Sí, y la familiaridad produce desprecio. 
¿Qué cliché crees que es el más acertado...?

Cómo matar al perro de tu vecino.

USO EL SARCASMO PORQUE MATAR ES ILEGAL

Practica el silencio,

el hambre infinita.

A veces...

cuando digo que estoy bien...

me gustaría que viniese alguien y me dijera...

"No, yo se que no estás bien.

Toma, un millón de euros."

- Perdón, últimamente no controlo bien los instintos asesinos.*-

En la oscuridad del pasado futuro...

el mago quiso ver una posibilidad para salir de entre dos mundos.

(Fuego, camina conmigo...) 

Vivíamos entre la gente... ¿cómo dijiste? En un almacén de oportunidades.

Vivíamos encima. Quiero decir...tal cual suena. 

Yo también fui tocado por el diabólico mal... tatuado en el hombro izquierdo.

Pero cuando vi la faz de Dios...

...cambié. 

Me arranqué el brazo entero.

Mi nombre es Mike.

El suyo es Bob. 

-¿Mike? ¡Mike! ¿Puedes oírme...? 

Os meteré en mi saco de muerte...

¡Pensarás que me he vuelto loco! 

pero yo te prometo... 

que mataré de nuevo.

Twin Peaks

(el sueño de Cooper)

La resignación es la representación 
de una rendición placentera.

Al final mi insidiosa vida acaba
en una libreta tirada en el suelo
con un puñado de sucias palabras
 para quien le importe.
(A mi no.)

Dicen que quien ríe el último ríe mejor,
 yo me río de eso.

Tú al final te has reído 
de no haber sido el último en reír...

Esquizofrenia, delirios de grandeza.

Episodios de ira y agresividad. 

Paranoia persecutoria. 

Brote psicótico y al hospital. 

¿De quién es la culpa..?

PIENSO, LUEGO NO ME DEJAN EXISTIR.