Qué cojones.
Si no me dejan soñar, 
yo no les dejaré dormir. 

¡Cumplí mi tiempo, y quiero salir...!

Destinos abusivos que no se detienen. 

Almas que han dejado de vibrar. 

Al final, todo se resume a un

 repugnante ajuste de cuentas.

Adelante, apoya tu subversión, 

tu enferma perversión pseudo-sagrada. 

¡Id a por vuestros postres!

¡Vamos! ¡Cavad vuestras tumbas...!

Luego llenad vuestras bocas

con todo el dinero que ahorréis, 

y empequeñeceos. 

Estoy harta, y no soy la única. 

La lluvia nos matará a todos. 

Hay grietas en el camino que abrimos, 

y donde el templo cayó

los secretos han enloquecido.

No es nuevo, pero, 

¿lo matarías...?

Odio fue todo lo que tuvimos. 

Qué venenoso e insípido vacío.

¿Cómo pudimos crecer

rodeados de serpientes...? 

No puedo detener la matanza,

ni quiero. 

Pérdida absoluta del control.
Qué bien sienta.

Chute por vena de slipknot 
a las 3.00 de la madrugada,
(siempre son las 3.00 de la madrugada).

A todo volumen.
Qué subidón.
Hoy que se jodan los vecinos.

Derrumbaré el edificio, 
y gritaré que viva el metal
sobre los escombros.

Morid todos, mother fucker. 
He dicho.

.

Adelante, de una.

Y sin masticar. 

Me llama por teléfono.

Descuelgo y me dice que todo va bien. 

Una sensación de desconcierto me nubla un poco al principio.

Me resulta raro que llame por la noche.

Pero se le oye bien, sereno, con la voz tranquila. 

La conversación casi surrealista, 

vaga entre

hechos insignificantes, 

pequeños, cotidianos e intrascendentales.  

Todas esas pequeñas cosas que al final componen el grueso de la vida. 

Me recuerda historias que vivimos de muy adolescentes. 

Como la noche que le retaron a esnifar lizipaina y se reventó la nariz. 

Se que quizá no debería hacernos gracia, pero nos reímos. 

La noche pasa, la conversación acaba ya amaneciendo, sobre las 6.

Sobre las 10 de la noche siguiente vuelve a sonar el teléfono.

Es el mismo número, descuelgo.

Es su madre llorando.

Me dice que el entierro es al día siguiente. 

Si quieren detenerme,

tendrán que dispararme.

Llega esta tipa, y me dice:

"quiero un hada", y se queda tan ancha. 

-Y entonces llega el peor momento de mi trabajo; 

la comunicación directa con el cliente.-

Y le digo:

"Muy bien, para empezar, ¿dónde la quieres?"

Y me mira, y felizmente dice:

"Ah pues había pensado que en el hombro, 

o detrás en el omóplato, pero ahora que lo miro bien, 

casi me gusta mas algo que vaya como de atrás hacia delante 

y que luego me baje por el brazo pero no demasiado, 

eso molaría ¿eh?"

-Pienso que el único modo en que un hada pueda estar

en tu brazo, en tu hombro, en tu espalda y en tu cuello 

al mismo tiempo, es tatuarla destripada y desmembrada, 

pero vale, ignoraré eso, pasemos al siguiente punto.-

"¿Y cómo te la habías imaginado? Para darme una idea."

"Ah pues guapa, no sé. Morena a lo mejor, y que no esté gorda."

"Ya, si, me refiero a que puede ser realista, modo retrato, tipo cómic,

clásica, old-school, caricaturizada, rollo disney, tipo ilustración... 

ya sabes, esas cosas."

"Sí, claro, me gustaría que fuera tipo dibujo."

-Doy por finalizada la conversación por salud propia, 

la tipa se marcha. Durante las siguientes horas he tirado a 

la basura medio amazonas en dibujos arrugados, papeles rotos

y más mierda desechada. Se me está cayendo el pelo del estrés, 

y una locura desmesurada se ha infiltrado en mi red neuronal

haciendo que quiera asesinar y comer cadáveres crudos. 

Odio las hadas

                     Náusea.

Es lo que tengo;

que me enfado,

 me cago en tu puta madre,

 le pego fuego a tu coche, 

mato a tu gato...

pero luego se me pasa enseguida. 

Vómito y bilis por todas partes.

 En el techo, sobre las paredes,

 por todo el suelo. 

Sacadme de aquí.

Yo no he sido.

bukowski

No se lo que le pasará a otra gente pero, yo cuando me agacho a ponerme los zapatos por la mañana pienso: "Ah dios mio, y ¿ahora qué?"

Me levanté y fui hacia el jodido cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo pero lo hice. Vi depresión y derrota. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojitos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato. Tenía la carne floja, parecía como si le disgustara ser parte de mí. 

El hombre ha nacido para morir. 
¿Qué quiere decir eso?
 Perder el tiempo y esperar.
 Esperar el colectivo. 

Maldita gente aburrida. Por toda la tierra. Propagando más gente aburrida. 
Qué espectáculo tan horroroso. El planeta está lleno de ellos. 

Casi siempre lo mejor de la vida consiste en no hacer nada en absoluto, en pasar el tiempo reflexionando, 
rumiando todo ello. Quiero decir, pongamos que alguien comprende que todo es un absurdo, entonces no puede ser tan absurdo porque uno es consciente de que es un absurdo y la consciencia de ello es lo que le otorga sentido. 
Es un pesimismo optimista. 

Soy una persona tonta, fácilmente se me hace feliz. 
Incluso estúpidamente feliz casi sin razón 
y si me dejan sola suelo estar satisfecha. 

Y no creo en la perfección, creo en mantener los intestinos libres por lo que, no coincido con los que me critican cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda. 

No es oro todo lo que reluce, 

ni toda la gente errante anda perdida;

a las raíces profundas no llega la escarcha,

el viejo vigoroso no se marchita.

De las cenizas subirá un fuego, 

y una luz asomará en las sombras;

el descoronado será de nuevo rey, 

y forjarán otra vez la espada rota. 

En la Ciudad de R 'lyeh

el difunto Cthulhu

espera soñando...

Yo tampoco se cómo vivir, 

... estoy improvisando. 

Mira, dejémonos de mierdas. Ambos 

sabemos que Windows No está buscando 

ninguna solución al problema.

a.j.r.

No he comido durante días.
No he soñado durante meses.
He muerto dos o tres veces
y nunca he vivido. 

imagine dragons

Me estoy despertando entre las cenizas y el polvo. 

Me limpio la frente y sudo mi óxido. 

Estoy respirando las sustancias químicas. 

Me estoy rompiendo, amoldándome. 

Comprobándolo en el autobús de la prisión. 

Esto es, el apocalipsis. 

Me estoy despertando, lo siento en mis huesos.

Suficiente para hacer que mi sistema se sacuda. 

-Bienvenida a la nueva era-

Soy radioactiva, ¡radioactiva!

Elevo mis banderas, me pongo la ropa. 

Es una revolución, supongo. 

Lo pintaremos de rojo para que se adapte bien. 

Todos los sistemas funcionan, 

el sol... no ha muerto. 

En lo profundo de mis huesos,

directamente desde dentro...

 me estoy despertando.

Gorda?- la critican.
Delgada?- la critican
Fea?- la critican
Guapa?- la critican
Tímida?- la critican.
Extrovertida?- la critican

Muere?- era buena persona. 

Tiene una de esas miradas serenas y penetrantes, de las que parece que te atraviesa el alma y te desnuda por dentro, como si pudiese leer cada uno de tus secretos más sucios y escupírtelos a la cara. 
Y esa sonrisa mentirosa que me lleva a la mas desconsoladora de las locuras con la euforia de mil orgasmos mil veces gritados con sólo verla. 
O sus manos maliciosas que en sus infinitos recorridos me aprisionan y me someten con la tierna violencia del calor de su tacto... Y soy tan débil... tanto que pierdo el control.
Y lo único que hago es vomitar y vomitar con la vana esperanza de ser algún día suficiente, de estar a la altura, de merecerlo. De dejar de ser ésto y entonces... quién sabe. 

En ésto que me estaba fumando un peta,

tan tranquila con mi café calentito en la mano, 

y de pronto en la tele escucho: 

-Hola, soy Amy la Gorda. 

-¿qué?¿Te llamas a ti misma "Amy la Gorda"?

-Pues claro, así las perras anoréxicas como tu me lo pueden llamar a la cara. 

Y juro por dios que hacía meses

que no me reía tanto.