No puedo dejar de mirar.

A veces la suicida que hay en mí no puede controlarse.
Las mutilaciones evolucionan y alcanzan nuevos estadios desconocidos.
Autoagresiones mentales que adoptan identidad propia
y se ríen de mí, dejándome muy hundida en éste líquido amarillo 
que apesta a cerebros podridos y que bien podría ser 
el último resquicio de la humanidad que una vez tuve. 

Es irónico 
el modo en que contemplo mi cadáver magullado
frente al espejo. 
Y esos afilados colmillos que percibo 
no son los míos,
pero llevan mi nombre. 

¡Qué importará morir devorada..!

Mi vida se fue con manadas salvajes
y corre por recónditos y verdes lugares.
Lejos, donde el aire no huele a humo
ni queda nadie para respirarlo.

Por lo demás
de mí ya solo quedan despojos
bastante fáciles de aniquilar
y una larga lista de incomprensiones. 

Follad

para vengar los orgasmos

que vuestras abuelas no tuvieron.

El que no encaja en el mundo

esta cerca de encontrarse a sí mismo.

H.Hesse

Un aullido desgarrador cruza la noche
y por un momento 
todo parece un mal sueño.

De alguna manera
el mundo se vuelve difuso 
y desaparece.

Nada tiene sentido.
No hay redención.
Sólo queda silencio. 

Ni siquiera
dolor.

Ojalá nunca
vuelva a hacerse de día. 

...me parece bien. 
De todos modos es demasiado sencillo, y hace demasiado calor; 
de seguro continuarán sin mí. 
Yo tengo mi deber, y me enorgulleceré del mismo como muchos:
dejándolo de lado. 

Mi vida está gastada. 
¡Vamos! ¡Finjamos, vaguemos, oh piedad! 
Y existiremos divirtiéndonos, soñando con amores monstruosos y universos fantásticos,
quejándonos y reclamando las apariencias del mundo [...]
En mi cama de hospital, el intenso olor del incienso me ha vuelto a envolver,
guardián de los aromas sagrados, confesor, mártir...

Reconozco en ésto la sucia educación de mi infancia. ¡Y qué!
Vivir mis veinte años porque los otros viven sus veinte años..¡No! ¡No!
¡Desde ahora me rebelo contra la muerte..! 
El trabajo le parece demasiado ligero a mi orgullo: mi traición al mundo
sería un suplicio demasiado corto. En el último momento
atacaría a diestra y siniestra...

Entonces, -¡oh, pobre alma querida...!-
¡Tal vez aún no hayamos perdido la eternidad...!

Arthur Rimbaud

Extracto de

"Una temporada en el infierno"

De verdad

a veces quisiera ser caníbal.

No tanto por el placer

de devorar a Fulano o a Mengano

como por el de vomitarlo.

E.M.Ciorán

- ¿Por qué vistes siempre de negro?

- Por si te mueres.

Ten cuidado

 cuando cruces la calle,

que 
de inteligencia 

no te vas a

morir.

Tom Waits - Earth died screaming

Cuanto me sobra

Para ser como tu

Hace menos de diez minutos que me he despertado
y ya he fantaseado con mi propia muerte. 
Un  minuto es demasiado
y mil no son suficientes.

Al principio, no se sabe que es el principio.

No se sabe que las cosas comienzan. 

Y de repente... empieza todo.

Inciso:

Ese peta huele tan bien 
que me estoy poniendo cachonda.

Claro que por otro lado tengo tanta hambre 
que mi perro empieza a parecerme apetecible.
Quizá con unas patatas al horno.  

Mejor me voy a dormir. 

Fin del inciso.

- Mira esa gente,

están todos felices y sonrientes...

soluciónalo.

No permitas 

que el primer optimista que venga

te alegre tu día de mierda. 

- ¿Sueles soñar, tío? Interpreto sueños.. por una birra. 
- Bueno, no tengo cerveza así que tampoco tendré suerte. 
- Te diré lo que voy a hacer, señor escéptico: haré lo que hizo Daniel en el Antigüo Testamento. 
Te describiré tu último sueño... y descifraré su significado. Y si tengo razón, bueno, me debes una birra, ¿vale tío?
- Claro... bueno obviamente has sido bendecido con poderes sobrenaturales, y qué mejor forma de utilizarlos que para conseguir cervezas gratis...
-(Sonríe) Tuviste éste sueño antes de despertarte en mitad de la tormenta. 
Y en ese sueño volvías con tu novia Tina...
- (Wow, ¿cómo sabe eso...?) Hum. 
- Y volvías a casa, y allí estaba ella con un montón de dinamita y uno de esos... detonadores típico de los dibujitos listo para estallar... y le dijiste "¿qué haces?" y ella contestó "ésto" y bum...! 
Y cuando abriste los ojos, la explosión del final del sueño se convirtió en un trueno que había retumbado fuera... 
jajaja dime colega, ¿he acertado?
-(me cago en la puta...) Vale... has tenido suerte...
- Tienes que preguntarte algo colega... tienes que ser muy valiente para hacerte las preguntas que más miedo dan...
¿cómo supo tu mente, que ese trueno se acercaba..?
- ¿Cómo has sabido...?
- El trueno llegó en cuanto ella apretó el detonador al final de tu sueño. Tu mente elaboró ese sueño treinta segundos antes del trueno, ¿cómo supo tu mente que ese trueno se acercaba? ¿eh? 
Jajaja, porque, el tiempo, es un océano no una manguera. El espacio es una ráfaga de humo, el rastro de una nube...y tu mente, es una serpiente voladora que recorre todas las posibilidades... 
jajaja
- Lo que tu digas...
- ¿Quieres saber dónde estaba tu padre cuando te rompiste la pierna? 
¿Quieres que te diga el nombre de tu alma gemela? ¿O cómo morirá...? 
¿Quieres saber cuándo caerán las primeras bombas nucleares sobre suelo americano? 
¿O en qué ciudad...?
 jajajaj... eh tío, 
¡me debes una cervecita! 

John muere al final

2012

Resolver el siguiente enigma develará 
el terrible secreto que se esconde tras el universo, 
suponiendo que no os volváis locos: 



Digamos que tenéis un hacha, una barata. 
Un frío día de invierno, la usáis para decapitar a un hombre.
No os preocupéis, ya estaba muerto. 
O quizá si deberíais preocuparos porque vosotros le disparasteis. 
Era un tipo grande, con las venas marcadas sobre sus enormes bíceps
y el tatuaje de una esvástica en la lengua. 
Y le estáis cortando la cabeza porque
incluso con ocho agujeros de bala pensáis que va a levantarse 
para comerse vuestra mirada de terror a bocados. 

Ahora tenéis un hacha rota, así que, vais a la ferretería
y explicáis que las manchas rojizas del mango son de salsa barbacoa. 
El hacha reparada descansa en vuestra casa hasta la primavera siguiente,
cuando una mañana lluviosa la cogéis para cortar esa cosa alienígena* en varios trozos. 
Sin embargo, en el último golpe, la hoja vuelve a romperse 
y tenéis que hacer otro viaje a la ferretería. 

Pero cuando volvéis a casa con vuestro hacha recién arreglada (por segunda vez)
os encontráis el cuerpo del tío al que decapitasteis el año pasado,
con una nueva cabeza cosida con una especie de cable de plástico, 
y con esa expresión de resentimiento en plan 
"tu eres el que me mató el  invierno pasado"
que uno no suele encontrarse todos los días. 

Así que, empuñáis vuestra hacha. 
El tipo te señala y gime "es el hacha que me decapitó..."


¿Tendrá razón?

John muere al final.

2012