¿En qué piensas 
cuando estas 
vomitando?
¿Dónde está 
tu mente 
en ese momento?
¿Acaso existes 
durante ese instante?

Barcelona no me falles.

Sucede que en el torbellino atroz de mi locura, a veces, te encuentro y
por un segundo me parece que en el fondo se quién eres.
Como si toda la bruma tóxica de mi cerebro se disipase lo justo
para atisbar tu silueta trazando puentes de tiza hasta mi. 
Quizá exista una faceta ególatra en mi persona que me guía de la mano
por el engaño de tu mirada atravesando la niebla hasta percibirme,
pero entiendo que sólo eres una sombra más, como yo, 
a la huída entre los viandantes de una realidad escabrosa,
demasiado ocupado en sobrevivir como para mirar alrededor y encontrarme.

Tranquilo, 
jamás me permitiré el lujo de la esperanza o el autoengaño,
no tengo fe en nada, mucho menos en algo tan insólito.
En realidad empiezo a pensar que no soy real
y tan sólo me regodeo en ello.  

Existe cierto placer en la desesperanza, 
o quizá es solo una alucinación sensorial
producida por el veneno existencial que me recorre. 

No se qué quieres de mi, pero hazme un favor y ni me lo expliques.
Porque veo tus labios moverse pero en mi cabeza solo resuena métal del ruidoso. 
Hazme un favor y cállate mientras me fumo este peta y reconozco
que solo soy parte de la mierda que canta y danza por este jodido planeta.
Soy una gilipollas que solo se diferencia de los demás gilipollas
en que entiende que absolutamente todos somos unos imbéciles bastante inútiles. 
No hay ni hombres ni mujeres, ni blancos ni negros, solo gilipollas. 

Hazme un favor y golpéame hasta que despierte de esta pesadilla,
porque, me está costando bastante no ver ningún horizonte
y no estoy segura de estar llevándolo del todo bien
con toda esta vorágine de mierda alimentando 
el diabólico monstruo que habita dentro de mi. 

Hazme un favor y no me obligues a reconocer 
lo mucho que nos odio a todos.

Fuego camina conmigo.

Ira, poséeme, soy tuya.

Estoy rodeada de

GILIPOLLAS.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra manera ni siquiera comiences. 
[...]
Ve hasta el final. 
Ésto puede significar no comer por 3 o 4 días. 
Ésto puede significar congelarse en el banco de un parque.
Ésto puede significar la cárcel. 
Ésto puede significar burlas, escarnios, soledad...
La soledad es un regalo.
Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo. 
Y lo harás,
a pesar del rechazo y las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.
Si vas a intentarlo, ve hasta el final. 
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.
Hazlo, hazlo, hazlo. 
Hazlo hasta el final. 
Llevarás la vida directa a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay. 


Charles Bukowski

Ojalá pase algo que nos borre de pronto.

Te levantaste una mañana
y compraste una pistola. 
Nadie te explicó nunca nada
sobre el bien o el mal. 
¡Eh! tienes que arder 
para poder brillar.
Te levantaste una mañana,
y lo habías perdido todo,
así que agarraste fuerte tu pistola
y te pusiste a caminar.

No queráis verme pasar*

Cuando Alicia cayó por la madriguera
se encontró con un mundo
repleto de surrealistas maravillas.

Sin embargo
el profundo agujero por el que yo caí
desembocaba en un tenebroso infierno apocalíptico
mucho mas propio de las retorcidas tragedias griegas
que de la estantería de una adolescente.

Me hayo al borde del autoexterminio
desde el centro de éste confuso laberinto
que ya conocía de antiguas y lejanas pesadillas.

Me es imposible vislumbrar
el más ínfimo ápice de un futuro próximo.
No se qué sucederá mañana,
ni cómo enfrentarlo.

He diseñado una vía de escape
que no se si me sacará de aquí,
pero me mantengo en movimiento.
 No esperaré a Dante,
yo misma me sacaré del Infierno
o me aniquilaré en el intento.

De todos modos,
no hay vuelta atrás. 

-Estaré desaparecida un (puede que largo) tiempo. 
Como Rimbaud, pasaré una temporada en el Infierno. 
No intentéis contactarme, va a ser inútil. 
Intentaré regresar con lo que quede de mi. 

-Muerte a todos los humanos,
excepto a Fry.

 

Soy una agente del caos
infiltrada entre los viandantes
de ésta engañosa y traicionera ciudad. 
-Soy difícil de detectar, 
la naturaleza me proporcionó
la inteligencia, la desconfianza 
y los colores necesarios para camuflarme. 
Soy un lobo hambriento 
rodeado de corderos desorientados. 
 -Hervívoros aletargados que pasean
por los carriles del estado de confianza 
frente a depredadores misántropos como yo
que esperan la más mínima oportunidad
para lanzarse a sus cuellos.- 
  
Son la tentación y el hambre en estado puro,
jugando al otro lado de la puerta.* 

Y si me cruzo con mi propio reflejo 
alcanzo a percibir la magnitud de la realidad
y soy capaz de comprender que
si sigo viva
es sólo porque soy un monstruo 
atado a una frágil cadena. 

Y vosotros, queridos, 
deberíais correr.

Empiezo a ser consciente de cómo
mi humilde (y escasa) existencia 
se encuentra sujeta a un abrumador torbellino 
de sucesos interdependientes.
Sucesos que explotan en completa sinergia, 
que iluminan el todo y engrandecen 
la inapreciable suma de sus partes.

Como dijo Aristóteles, 
como resume la metafísica, 
mucho más claramente de lo que jamás soñé entender. 

Y giro en éste remolino absorta
por el holístico espectáculo del Universo,
maravillada por la excentricidad de la lógica,
colapsando sentidos que desconocía tener.

Quizá no exista un fondo que tocar,
tan sólo... la decadencia infinita,
aunque reconozco que orquestada 
de un modo magistral
mientras sigo descendiendo brutalmente
por éste apestoso sumidero de humanidad. 





Tranquilo, 
sólo soy yo 
desapareciendo.

Es como una calada larga e intensa.
Sella mis labios y se siente como 
si llenase un gran vacío 
con aire caliente. 
Es tan caliente que quema, 
quema a otros y a sí mismo.
-Le he visto arder- 

Pero no me quema a mi,
ni siquiera cuando lo intenta.
Activa todas sus secuencias destructivas
y prende fuego a nuestro alrededor
hasta consumirse y reducirlo todo 
a cenizas.

Pero soy ignífuga. 

Puede 
que el vacío gélido 
que me congela por dentro
me proteja de su fuego. 
Puede 
que su fuego y mi frío 
sean igual de intensos
y se anulen mutuamente. 

Y quizás 
mi frío le temple y le alivie, 
del modo en que su calor me hincha y eleva
como un globo aerostático 
flotando tranquilo 
por un estúpido mar de nubes. 

Se ha suicidado Chester Bennington.

Siempre pensé que primero iría

Jonathan Davis.


Sed testigos del viaje:
"¿Y ahora qué hago?"
Escribió el poeta
antes de colgarse.
 

-If you need me

I'll be creating an imaginary world

just to stay alive. 

Los instantes de agonía indican un progreso de la muerte en detrimento de la vida, 
un drama de la conciencia originado por la ruptura del equilibrio existente entre la vida y la muerte.
Esos instantes sólo se producen en plena sensación de agotamiento, 
cuando la vida ha alcanzado su nivel más bajo. 
Su frecuencia es un índice de podredumbre y de desmoronamiento.

La muerte es la única obsesión que no puede volverse voluptuosa: incluso cuando la deseamos,
ese deseo va acompañado de un arrepentimiento implícito. 
Quiero morir, pero lamento quererlo: eso es lo que sienten todos aquellos 
que se abandonan a la nada.

El sentimiento más perverso que existe es el sentimiento de la muerte. 
¡Y pensar que hay gente a la que la obsesión perversa de la muerte impide dormir!
¡Cuánto me gustaría perder toda conciencia de mí mismo 
y de éste mundo..!

E.M.Cioran

"En las cimas de la desesperación"