Hay en este ir dejando que transcurra

la vida sin dar fruto, en esta voluntaria

renuncia a hacer en la que tantas veces

me mantengo y que no tiene, en mi caso,

ninguna relación con la pereza,

ni con el yermo escepticismo, ni

con esa sequedad del corazón que a muchos,

a mi edad, para siempre les niega la palabra,

hay en este abstenerse deliberado, acaso,

no sé, como un extraño amor por el peligro,

como un oscuro afán irreprimible

de tentar a la suerte andando por el borde

de un abismo espantoso. En ocasiones, pasan

largos meses enteros en los que nada escribo,

en que me opongo inexplicablemente

a cumplir el deber que justifica

mi existir. Y me digo: "Hace ya muchos años

que dejé de ser joven; va acortándose el tiempo

del que tal vez disponga para llevar a cabo

la labor aún pendiente: los poemas

que porfían y aspiran al aire y a la luz

y que sin forma habitan en las sombras

de mi silencio. No hay mayor tristeza

que la de aquello que queriendo alzarse

con crece y se transforma en flor, en vida

que se afirma y que canta". Sin embargo, persisto

en la inactividad, mirando, absorto,

lleno de culpa y de desasosiego,

al fondo del abismo: la nada que desdice

mis viejas ilusiones, la fe que me sostuvo,

mi voluntad de ser frente a la muerte.

Eloy

Sanchez

Rosillo