Hormigas. 

Para las hormigas,

incluso a pesar de ser 

mogollón en cada hormiguero, 

el individuo cuenta.

Cuando una hormiga 

está en problemas,

se le ayuda. 

No importa si está herida, enferma o atrapada. 

No obstante, 

es la hormiga en problemas 

la que decide si se deja ayudar

o si ya es demasiado tarde para ella. 

Si sabe que podrá salvarse, sobreactúa.

Muestra en exceso esa enfermedad,

pide auxilio y espera a que la ayuden. 

Ellas saben identificar el problema 

y actuar en consecuencia. 

Aplican un tratamiento u otro

en función de la herida que presente.

Frente a una infección,

Algunas utilizan sustancias microbianas.

Otras realizan amputaciones de forma calculada.

Cuando la infección está a la altura del fémur,

siempre amputan. 

Pero nunca a la altura de la tibia,

lo que aumenta enormemente 

su tasa de supervivencia

debido a su morfología.

Se le cura y cuida 

hasta que está recuperada.

Pero si la hormiga en problemas 

decide que es demasiado tarde para ella,

no pide ayuda.

No consume recursos del grupo.

No pone en peligro a los demás por ella.

Disuade a los que van en su ayuda

y se deja morir. 

Piénsalo por un segundo. 

Analízalo.

Y tú creyendo que son 

una mera plaga en tu cocina.

Nuestra especie 

es la puta plaga. 

No ellas. 

"Tengo que aguantar un día más."

"Tengo que aguantar una semana más."

"Tengo que aguantar un mes más."

"Tengo que aguantar un año más."

"Tengo que aguantar."

"Tengo que aguantar."

"Tengo que aguantar..."

"Tengo que aguantar....."

"¿Tengo que aguantar..?"

"¿Qué coño estoy haciendo..?"

Recuerdo la primera vez 

que enseñé uno de mis textos a alguien. 

Era un relato corto de mierda,

escrito con la caligrafía temblorosa

propia de una cría de principios de primaria,

en una libreta A5 azul de folios cuadriculados.

 

- Todavía lo conservas, cierra los ojos. 

Puedes verlo con nitidez, reposando inerte

dentro del baúl de madera maldito.

Ese que todavía te espera cerrado,

en la habitación de la estúpida niña que fuiste,

allá en el pueblo, en casa de tus padres. 

El baúl de la vergüenza.

Tu caja de Pandora personal,

donde amontonaste todos esos sucios diarios

llenos de detalles, dibujos y verdades horribles,

secretos que NADIE DEBE CONOCER NUNCA.

¿Verdad que te tortura 

recordar su existencia?

Se lo enseñé a I*. 

(El relato, claro.)

Ella era la única persona 

con la que tenía un trato relativamente cercano,

cuando a ella le apetecía por lo que fuera. 

No se puede decir que fuéramos amigas,

porque yo no tenía amigos. 

Éramos personas muy diferentes.

Yo era un bicho raro y ella era una niña normal,

un poco cursi y repelente, algo histriónica, 

pero dentro de lo normal del común de las niñas.

Por eso me pareció buena idea 

pedirle a ella que me diese su opinión 

sobre mi -terrible- relato corto. 

- En serio, era muy malo.

Lo diseñaste desde el principio 

con una única y clara intención: 

que gustase a tu público objetivo;

niñas de primaria que te odiaban

y que gustaban de cosas

que nada tenían que ver contigo,

y que tú odiabas, como unicornios.

Una soberana mierda, diseñada para ellas. 

Ya era un fracaso antes de empezar a escribir.

Creíste que si les gustaba algo que hacías,

tal vez tú podrías gustarles también.

-Qué pronto aprendiste esa lección.-

I* terminó de leer con cara de zapato,

me miró con esa expresión que mezcla

tanto tristeza como repudio y asco,

-¿condescendencia..?- y lanzó su crítica 

sin ningún tipo de lubricante, para decir:

"Habría sido genial

si no te centrases tanto en las descripciones.

Es aburrido que lo describas todo.

Eres una pesada."

Es curioso el modo en que 

la crítica literaria de una niña repelente 

puede darte la perspectiva que necesitas

para comenzar a entender 

el mundo en el que vives

y el lugar que ocupas en él,

o cómo de equivocados son los caminos

que pisas en cada momento,

así como erróneas las personas

que te cruzas en ellos.

No sé por qué me he acordado de eso.

Estúpida I*.

Maldita idiota retrasada. 

Gracias,

pero que te den. 

 ¿En qué momento exactamente 

se te ocurrió que el camino hacia tus metas

pasaba geográficamente por el epicentro

de este infernal mercado de carne humana?

- SIEMPRE es culpa mía, ¿verdad? -

Ninguna voz se responsabiliza nunca. 

Esas, que a veces me susurran

y otras me gritan con violencia. 

Las mismas que, a golpes y entre risas,

arrastran mi cadáver destrozado 

por caminos de gravilla candente 

y esquirlas de metal oxidado, 

señalando brillantes destinos lejanos

jodidamente inalcanzables,

jurando la existencia de remansos de paz 

en horizontes que prometen 

no ser tanto pedir.

- ¡Vamos! 

Te desenvuelves bien en el caos. 

¿Cuál es tu puta queja? 

Estás hecha para esto. 

Es tu puto elemento.

Nadie más en la superficie 

de esta roca estúpida 

sería capaz de salir cuerdo 

de esta situación.

-¡Hacía falta alguien como tú,

con tu bajo nivel de cordura!- 

Toda tu maldita vida no es más 

que un perpetuo entrenamiento 

para salir viva de mierdas así,

hasta que te pegues un tiro. 

Enjoy.

No te sirve de nada ser inteligente 

si no usas esa inteligencia 

para ser feliz.

Supongo que esto es aplicable

a cualquier herramienta de la que dispongas. 

En mi caso, no cuento 

con una belleza despampanante,

un carisma arrollador,

millones en el banco,

don de gentes... 

Sólo tengo para desenvolverme en este mundo

fuerza intelectual y cabezonería. 

El problema es que soy mi mayor enemiga

y tiendo a usarlo en mi contra

en un ejercicio de autodestrucción constante 

que, si lo piensas, es de sentido común.

-Osea, analiza cuanto sabes de mí y dime 

que el maldito mundo entero

no estaría mejor sin gente como yo.

Es tan simple como reducirlo

a la imposibilidad de contra-argumentarlo. 

Soy la primera en saberlo, 

ni os esforcéis.

Me cuesta ganarme en un debate a mí misma,

y siempre vence la yo cínica y pesimista. 

Y me digo:

-Es que para ser feliz hay que tener 

como mínimo la capacidad de serlo. 

¿La tienes? ¿dónde?

Y claro, me autocierro la boca. 

- conversaciones que tengo 

conmigo misma a la hora del café.

Hoy es uno de esos días 

en los que me he levantado 

siendo poco menos 

que un despojo mental. 

-Que no me importe reconocerlo 

seguramente sea síntoma de ello.-

-¿Sabes lo que hace esta cosa 

con la que te estoy apuntando?

-Si...me, me hago una idea, si...

-¿Y conoces la expresión 

"tengo tantas ganas de pegarte un tiro,

que se me ha puesto dura"..?

Ahg.....maldita sea.

[Creo que vas a estar recibiendo 

llamadas mías

durante los próximos 9 años,

todas de esta noche.]

-Cuando descuelgues,

salúdame de mi parte-

 

El tipo que hizo este montaje es,

sencillamente,

un genio.

-Hay la suficiente gente muerta de calidad ahí 

como para hacerte una idea de cómo sería 

algo parecido al paraíso.

Daría todo mi maldito dinero y vendería 

hasta el último de mis bienes 

si fuese necesario -y sin dudarlo-

para ir a ese concierto. 

Hoy en día 

decir que Frida Kahlo está sobrevalorada 

es como decir que el emperador está desnudo. 

¿Pero sabéis qué? 

Lo cierto es que el emperador está desnudo

y Frida Kahlo es una puta mierda. 

Y tú puedes ser lo que tú quieras ser, 

(como dice Barbie). 

Puedes ser feminista, por ejemplo. 

Pero no puedes hacer que los demás 

seamos lo que tú quieras que seamos, 

(no por ello ya somos machistas si discrepamos).

-Puedes alterar tu realidad, 

pero no la del resto.-

No, Frida no era feminista. 

De hecho, estaba muy muy muy lejos

del ideal de mujer feminista empoderada. 

-El emperador está en pelotas, queridos.-

Decir esto no es hacer amigos. 

Se me tacha de muchas cosas por ello, 

especialmente las feministas de este siglo, 

que a menudo entran en cólera 

como cristianos a los que se les tambalea la fe. 

Y me parece muy curioso cómo dirigen su ira

hacia aquellos que defendemos la verdad,

en lugar de enfadarse con aquellos

que les hicieron creerse una mentira

en primer lugar.

Y sí, es LA VERDAD. 

No tenéis que creerme a mí, 

que he estudiado historia del arte 

más años que una imbécil.

Basta con entrar en internet 

y leer el puto diario personal de Frida, 

para comprobar que era una tipa 

completamente obsesionada con Diego Rivera, 

artista muralista (por méritos propios)

del que se colgó enfermizamente 

para conseguir la fama que consiguió,

la cual no podía conseguir por sí misma

porque era una pésima pintora 

y tu prima de cinco años dibuja mejor,

(sólo hay que ver sus cuadros).

No hace falta saber de arte

para asombrarte con las basuras visuales

que cagaba esta mujer.

Y por cierto, lo de obsesionarse con Diego

no era una estrategia para su carrera,

ya que hizo menos de doscientas obras

en tooooda su perra vida, que es nada.

No, no. Lo de Diego era obsesión de verdad.

Lo vemos en sus cuadros ocupando su frente. 

Lo vemos en su diario esquizofrénico. 

Todo su mundo giraba en torno a un hombre

que no quería saber nada de ella,

al que perdonaba los cuernos 

que le ponía con su hermana

y esas cosas súper feministas

(entre otras muchas más)

que la colocan en el trono 

del icono de la mujer actual,

por lo visto. 

Venga, no me toquéis los huevos. 

Al menos leed en wikipedia 

a quién coño estáis enalteciendo

antes de lanzar vuestro ridículo odio,

que no sabéis ni quién os miente

ni lo que estáis defendiendo. 

He tatuado muchas Fridas 

a muchas feministas,

y os juro que es 

como si un judío 

me pidiese un tatuaje 

de una esvástica nazi.

Poco menos que surrealista.

Es que, 

nos merecemos el mundo que tenemos,

de verdad. 

Este mundo de mierda. 

Apagar el móvil 

el día de tu cumpleaños

y pasártelo simplemente leyendo 

sin que nadie te toque los cojones.

¿Entiendes?

Fumando en el balcón con un café, 

disfrutando de un cielo furioso 

que clama tormenta. 

Sólo eso.

 [(No)+ hablar] + (no es tan malo)² = X 

Tengo ideas, 

pero soy inútil. 

Dicho esto, 

¿alguno de vosotros 

entiende de programación? 

-Preferiblemente un alma caritativa y paciente

a la que no le importe que le haga 

un par de preguntas por correo. 

(No es imprescindible).

Gracias.

Pd. Asumo que no. 

Pero tenía que intentarlo. 

 La vida 

Me está costando 

La vida.

Que dice el médico que no lo tiene claro.

Que las pruebas arrojan datos confusos. 

90 kilos de prepotencia sentados frente a mi, 

y yo intentando disimular la sonrisa. 

Este tipo cree más allá de todo razonamiento 

que mi insignificante vida depende de él,

y eso es jodidamente gracioso. 

He notado cómo se resquebrajaba 

por un ínfimo segundo dorado

su divinidad autopercibida. 

-Justo cuando ha tenido que reconocer 

que necesita debatir el asunto 

con otros compañeros de profesión.-

Pobre ignorante. 

Me pregunto qué cara pondría 

si supiese que le he asesinado miles de veces

en mis fantasías más salvajes. 

Si supiese que, de poder, 

le ataría a una camilla y le abriría en canal,

sacando cada uno de sus órganos 

mientras aún sigue con vida,

preguntando sin parar: 

'¿Cuál es este?'

En la lista de gente 

a la que llevarme por delante 

antes de suicidarme, 

me sorprende lo rapidísimo 

que ha escalado este tipo

al primer puesto en tan poco tiempo. 

Casi se merece una medalla por el logro,

así que voy a dejar que siga pensando

que mi vida le importa menos a él que a mi. 

Por las risas. 

Ácido hirviendo, así se siente. 

Empapándose hacia dentro

y reventando cada célula que me compone. 

Reacciones químicas descontroladas 

explotando en cadena 

dentro de los muros de mi piel,

a lo largo de todo mi cuerpo,

hasta niveles subatómicos.

Destruyendo cada partícula,

en silencio,

en un instante

durante días. 

No es una enfermedad.

¿No?

Sólo es morirse. 

Es lo que pasa cuando se te desmoronan

los pocos pilares que todavía sostenían en pie

las ruinas de lo que queda de tí. 

Eso lo sé.

-¡Nada de lo que preocuparse!

Sólo es tu mente interpretando la realidad

y perdiendo el control

una vez más. 

Pero esta vez ha sido peor.

La corrosión ha alcanzado 

estructuras profundas de pensamiento.

Por momentos se desconecta el interruptor 

que solías pulsar para apagar

toda esa mierda mental que te devora. 

Claro, no sé qué coño esperabas. 

Detonantes. 

Da igual.

Esta noche

celebraré que ha acabado otro día.

Un día menos que vivir.

Un día menos que sufrir. 

Y me aferraré a esa idea

porque lo importante es ser positivos, ¿no?

 

 01:54 - 02:25

 Tengo la piel

hecha de sarcasmo.

 PREGUNTA DE CONTROL: 

- Vas andando por ahí tranquilamente 

y te topas con un bicho asqueroso,

amenazante y con pinta de ser venenoso,

¿Qué haces?

A) Entiendes que no sólo no te aporta nada, 

sino que además es agresivo y peligroso, 

por lo que evitas el enfrentamiento 

y sigues tu camino tan feliz. 

B) Entiendes que es peligroso pero desata 

(por lo que sea) tu curiosidad o tu morbo, 

así que decides observarlo a distancia,

manteniendo un perímetro de seguridad

sin interactuar. 

C) Empatizas con el bicho y consideras

que de alguna manera sois parecidos, 

por lo que te arriesgas a acercarte 

de forma amistosa y con precaución,

aún sabiendo que puede salirte mal.

D) Te acercas y le metes un dedo en el ojo. 

¿Soy yo la única que ha notado

que últimamente pasa mucha gente por aquí?

Demasiada, para el gusto de este bicho.

Parece que cada mes 

hay una nueva incorporación

al nada selecto grupo

de fenómenos de categoría D

que estoy coleccionando 

en la carpeta del spam. 

-El día que abra la puerta de ese sótano,

lo mismo se han comido unos a otros-

Me vais a matar de vergüenza ajena. 

Sé que la descripción del "about me"

que enmarca y corona este blog

es demasiado larga, farragosa

y poco directa. 

Quisiera aprovechar para invitar a todos, 

nuevos o no, que pasáis por aquí, 

a reflexionar las cinco horas necesarias 

para descifrar su significado. 

Gracias, corazones 🤣

Terminas tarde de currar.

No cenas. No has comido. 

Ha sido un día largo. 

Te pones un café 

y te desplomas en el sofá,

mientras escuchas el ajetreo 

de las familias terminando de cenar

y hueles cada maldito plato 

colándose por la ventana 

hasta tu maldita hambrienta alma.

 

Un par de horas más tarde despiertas,

todavía vestida,

todavía cansada,

en mitad de la madrugada. 

Son el silencio y la oscuridad llamando. 

Te avisan de que todos han desaparecido ya,

y por fin es seguro existir. 

Ojerosa, 

me quito las zapatillas 

y observo el café que no me tomé,

frío sobre la mesa. 

Arropada por la luz de un portátil

que necesita un reseteo tanto como yo, 

localizo el mechero.

Y es perfecto.

Un segundo de existencia 

jodidamente perfecto.

Ojalá no volviera a amanecer nunca,

y todos os muriéseis de una vez.