Fuego camina conmigo.

Ira, poséeme, soy tuya.

Estoy rodeada de

GILIPOLLAS.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra manera ni siquiera comiences. 
[...]
Ve hasta el final. 
Ésto puede significar no comer por 3 o 4 días. 
Ésto puede significar congelarse en el banco de un parque.
Ésto puede significar la cárcel. 
Ésto puede significar burlas, escarnios, soledad...
La soledad es un regalo.
Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo. 
Y lo harás,
a pesar del rechazo y las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.
Si vas a intentarlo, ve hasta el final. 
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.
Hazlo, hazlo, hazlo. 
Hazlo hasta el final. 
Llevarás la vida directa a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay. 


Charles Bukowski

Ojalá pase algo que nos borre de pronto.

Te levantaste una mañana
y compraste una pistola. 
Nadie te explicó nunca nada
sobre el bien o el mal. 
¡Eh! tienes que arder 
para poder brillar.
Te levantaste una mañana,
y lo habías perdido todo,
así que agarraste fuerte tu pistola
y te pusiste a caminar.

No queráis verme pasar*

Cuando Alicia cayó por la madriguera
se encontró con un mundo
repleto de surrealistas maravillas.

Sin embargo
el profundo agujero por el que yo caí
desembocaba en un tenebroso infierno apocalíptico
mucho mas propio de las retorcidas tragedias griegas
que de la estantería de una adolescente.

Me hayo al borde del autoexterminio
desde el centro de éste confuso laberinto
que ya conocía de antiguas y lejanas pesadillas.

Me es imposible vislumbrar
el más ínfimo ápice de un futuro próximo.
No se qué sucederá mañana,
ni cómo enfrentarlo.

He diseñado una vía de escape
que no se si me sacará de aquí,
pero me mantengo en movimiento.
 No esperaré a Dante,
yo misma me sacaré del Infierno
o me aniquilaré en el intento.

De todos modos,
no hay vuelta atrás. 

-Estaré desaparecida un (puede que largo) tiempo. 
Como Rimbaud, pasaré una temporada en el Infierno. 
No intentéis contactarme, va a ser inútil. 
Intentaré regresar con lo que quede de mi. 

-Muerte a todos los humanos,
excepto a Fry.

 

Soy una agente del caos
infiltrada entre los viandantes
de ésta engañosa y traicionera ciudad. 
-Soy difícil de detectar, 
la naturaleza me proporcionó
la inteligencia, la desconfianza 
y los colores necesarios para camuflarme. 
Soy un lobo hambriento 
rodeado de corderos desorientados. 
 -Hervívoros aletargados que pasean
por los carriles del estado de confianza 
frente a depredadores misántropos como yo
que esperan la más mínima oportunidad
para lanzarse a sus cuellos.- 
  
Son la tentación y el hambre en estado puro,
jugando al otro lado de la puerta.* 

Y si me cruzo con mi propio reflejo 
alcanzo a percibir la magnitud de la realidad
y soy capaz de comprender que
si sigo viva
es sólo porque soy un monstruo 
atado a una frágil cadena. 

Y vosotros, queridos, 
deberíais correr.

Empiezo a ser consciente de cómo
mi humilde (y escasa) existencia 
se encuentra sujeta a un abrumador torbellino 
de sucesos interdependientes.
Sucesos que explotan en completa sinergia, 
que iluminan el todo y engrandecen 
la inapreciable suma de sus partes.

Como dijo Aristóteles, 
como resume la metafísica, 
mucho más claramente de lo que jamás soñé entender. 

Y giro en éste remolino absorta
por el holístico espectáculo del Universo,
maravillada por la excentricidad de la lógica,
colapsando sentidos que desconocía tener.

Quizá no exista un fondo que tocar,
tan sólo... la decadencia infinita,
aunque reconozco que orquestada 
de un modo magistral
mientras sigo descendiendo brutalmente
por éste apestoso sumidero de humanidad. 





Tranquilo, 
sólo soy yo 
desapareciendo.

Es como una calada larga e intensa.
Sella mis labios y se siente como 
si llenase un gran vacío 
con aire caliente. 
Es tan caliente que quema, 
quema a otros y a sí mismo.
-Le he visto arder- 

Pero no me quema a mi,
ni siquiera cuando lo intenta.
Activa todas sus secuencias destructivas
y prende fuego a nuestro alrededor
hasta consumirse y reducirlo todo 
a cenizas.

Pero soy ignífuga. 

Puede 
que el vacío gélido 
que me congela por dentro
me proteja de su fuego. 
Puede 
que su fuego y mi frío 
sean igual de intensos
y se anulen mutuamente. 

Y quizás 
mi frío le temple y le alivie, 
del modo en que su calor me hincha y eleva
como un globo aerostático 
flotando tranquilo 
por un estúpido mar de nubes. 

Se ha suicidado Chester Bennington.

Siempre pensé que primero iría

Jonathan Davis.


Sed testigos del viaje:
"¿Y ahora qué hago?"
Escribió el poeta
antes de colgarse.
 

-If you need me

I'll be creating an imaginary world

just to stay alive. 

Los instantes de agonía indican un progreso de la muerte en detrimento de la vida, 
un drama de la conciencia originado por la ruptura del equilibrio existente entre la vida y la muerte.
Esos instantes sólo se producen en plena sensación de agotamiento, 
cuando la vida ha alcanzado su nivel más bajo. 
Su frecuencia es un índice de podredumbre y de desmoronamiento.

La muerte es la única obsesión que no puede volverse voluptuosa: incluso cuando la deseamos,
ese deseo va acompañado de un arrepentimiento implícito. 
Quiero morir, pero lamento quererlo: eso es lo que sienten todos aquellos 
que se abandonan a la nada.

El sentimiento más perverso que existe es el sentimiento de la muerte. 
¡Y pensar que hay gente a la que la obsesión perversa de la muerte impide dormir!
¡Cuánto me gustaría perder toda conciencia de mí mismo 
y de éste mundo..!

E.M.Cioran

"En las cimas de la desesperación"

Yo te gusto y represento algo para ti, 

porque en mi interior hay algo 

que responde a tu ser y te comprende (...) 

Yo te gusto porque he roto tu soledad, te he recogido 

precisamente ante la puerta del infierno

y te he despertado de nuevo. 

H. Hesse

Te voy a insultar 

con tanta educación

que no sabrás 

si llorar 

o aplaudirme. 

No llores. 
Cuando todos hayan muerto el mundo será sólo nuestro. 
Y si, quizá como nosotros, queden otros supervivientes; 
escasos, dispersos, ajenos a nuestra existencia. 
Pero tranquilo, estarán a una insalvable distancia 
y nunca podrán encontrarnos. 

Podremos contemplar cómo las presas derrumbadas inundan las ciudades
y la vegetación crecer descontrolada a través de los edificios. 
Presenciaremos la manera en que la naturaleza recupera lo que siempre fue suyo. 
Cuando todos se mueran, tendremos tiempo de empezar de cero. 
Pasarán tres o cuatro años antes de que los combustibles se estropeen, 
así que sencillamente cogeremos el coche que queramos
y encontraremos el lugar que de alguna manera siempre estuvimos buscando. 
En la ciudad que tu quieras, en la casa más lujosa y luminosa del barrio más pijo.
Una grande con piscina y jardín, en la que pondré placas solares y agua corriente. 
Plantaré un enorme huerto y tu podrás tomar el sol mientras toco el ukelele. 

Cuando las luces del mundo se hayan apagado, 
volveremos a ver las estrellas. 
Todas las noches encenderé una hoguera y miraremos al cielo. 
Imaginaremos la estación espacial ahí arriba, 
vacía, flotando sobre nosotros. 

Y yo cuidaré de tí, no tendrás que preocuparte nunca más por nada. 
Cubriré nuestras paredes con los mejores cuadros de los grandes museos. 
En nuestros pasillos tendremos a Van Gogh, Rembrandt, Monet, Picasso... 
Y cenaremos a la luz de las velas con vino de miles de pavos y ropa elegante de grandes marcas. 
Jugaremos a todos los videojuegos, leeremos todos los libros,veremos todas las películas.
Escribiremos con graffiti nuestros nombres en los grandes monumentos, 
destrozaremos ferraris con bates de béisbol sólo por placer. 
Jugaremos a policías y ladrones con coches patrulla, al dominó con lingotes de oro, 
y a "tiro al plato" con teléfonos móviles de alta gama. 
Nunca más lavaremos platos o ropa, pasearemos por la ciudad desierta 
y cogeremos cuanto nos plazca 

porque nada importará ya,
cuando todos estén muertos 
y el mundo sea sólo nuestro. 

¿Así que tienes las agallas?

Porque he estado preguntándome 

si tu corazón sigue abierto; 

y de ser así quiero saber 

a qué hora cierra.

Tranquilízate o enfádate.  

De veras siento interrumpir, 

es sólo que estoy 

constantemente a punto 

de intentar besarte. 

Me río por no fumar

Hay algo más hablándome al oído,

dice que alguien "nos salvará". 

Mis manos están temblando de nuevo,

calma. 

No siento el suelo, 

se me nubla la visión. 

A veces,

creo que no soy yo. 

Escucho la llamada,
-criaturas del pasado-
Se acabó.

Esa ridícula cosa

que aúlla decadente entre la densa penumbra,

y que no terminas de identificar, 

es cuanto queda de mí. 

Honestamente,

no se qué hago aquí. 

Hemos construido

una sociedad basada en 

la ciencia y en la tecnología;

pero es una sociedad 

en la que nadie sabe nada 

de ciencia ni de tecnología. 

Es extraño socializar,
como de otro mundo.

¿Recuerdas lo que me dijiste, aquello de "ver es creer"..?
Pero, ¿qué pasa cuando 'creer lo que ves' significa 
dudar de cada concepto, de cada principio
sobre los cuales se fundamentan tu vida y tu existencia?
Una vez que dejas entrar esa duda,
¿hacia qué infierno desconocido te diriges?

Sucedeque

cuando alguien*

me odia

 sin motivo

tiendo a

darle motivos

para que lo haga.

La urgencia por destruir

Es un impulso creativo*

Nunca confundas mi silencio con debilidad.
Nadie planea un asesinato en voz alta. 

El individuo ha luchado siempre por no ser absorbido por la tribu.
Si lo intenta, a menudo estará solo, y a veces asustado. 
Pero ningún precio es demasiado alto 
por el privilegio de ser uno mismo. 

Nietzsche 

Recuerda:

Ni siquiera

Lo intentes.

¿Todavía soy yo la obscena?

Búscame 

en tus sórdidas insurrecciones.

-No tengo tiempo que perder- 

estoy atrapada entre todos los ganados. 

¿Todavía soy yo la hiriente?

Pon atención 

a tus torcidas indiscreciones.

-No tengo razón para ganar-

estoy atrapada entre todas las batallas. 

Empieza otra vez,
¿puedes sentirlo?
Te quita el aliento.

No te agites,
odio verte temblar.
-Temblando pierdes tu toque.-

Observa cómo todos desean ser alguien
mientras buscamos la salida. 

QUIERO

LLEGAR a ver

Un problema de los

gordos resuelto*

No se si 

comprendes

la magnitud del

concepto.

De éstas que un soberano gilipollas te arruina el día 
dejándote colgada con un diseño de cinco horas
de un tatuaje de 400 pavos. 
Y tu ahí, en standby, flipando. 
Queriendo prenderle fuego vivo
mientras le escuchas gritar y suplicar piedad
al tiempo que se le derrite la piel 
y le estallan los globos oculares. 

Niveles de psicosis alcanzando límites insospechados. 

¿No podríamos simplemente fumar yerba
y quedarnos desnudos?
¿Y luego follar?
¿Y luego un poco más y, tal vez,
ordenar una pizza..?

¿Por qué tiene que ser todo TAN complicado? 
¿Acaso no funcionaría igual el Universo 
con dilemáticas mucho más simples..?

El mundo es un campo de minas
donde ya no hay lugar para poner los pies
y seguir avanzando. 

La vida se me agota. 
Colapso. 

Hola.
Te veo.
Te reconozco.
Acepto tu existencia.
Charlemos. 
Sepamos quiénes somos realmente.

Ésto es lo que se dice 
con un simple apretón de manos
entre dos personas.
No es muy diferente a cuando un cliente 
se conecta a un servidor. 
Todo depende de ese primer apretón de manos y 
para la mayoría se desarrolla con naturalidad a partir de ahí. 

En mi caso, 
creo que no llego 
a aprenderme las reglas.


Mr.Robot

Hipótesis imposibles de analizar

generadas por la impotencia intelectual 

para cambiar la genética:

ahí es donde nace la inseguridad.

Pasar del:

"Vaya, has perdido peso,

¡qué bien te veo!"

al:

"Vaya, te estás quedando tísica,

deberías comer más"

...

No tiene precio.

Hambre.

Siento que me hallo al borde de la explosión a causa de todo lo que me ofrecen la vida y la perspectiva de la muerte. 
Siento que muero de soledad, de amor, de odio y de todas las cosas de este mundo. Los hechos que me suceden parecen convertirme en un globo a punto de estallar. 
En esos momentos extremos se realiza en mi una conversión a la Nada. 
Se dilata uno interiormente hasta la locura, más allá de todas las fronteras, al margen de la luz, allí donde es arrancada de la noche; se expande uno hacia una plétora desde la que un torbellino salvaje nos proyecta directamente en el vacío. 
La vida crea la plenitud y la vacuidad, la exuberancia y la depresión; ¿qué somos nosotros ante el vértigo que nos consume hasta el absurdo? 
Siento que la vida se resquebraja en mí a causa de un exceso de desequilibrio. 

E.M.Cioran

"En las cimas de la desesperación"

Si tuviese una máquina del tiempo

yo saldría en ese videoclip.

Brutal ducha de realidad: me vuelvo a despertar en el baño.
No me he desmayado, he perdido la consciencia de forma sesgada (¿se me entiende?)
No estaba dormida, pero no estaba ahí. No se dónde estaba, creo que no existía. 
Muy despacio me doy cuenta de que tengo la cara sobre la blanca losa de la ducha. 
Noto el frío traspasándose de la piedra lisa a mi cuerpo entumecido.
No puedo moverme, ni encuentro un motivo para hacerlo. 
Apenas soy capaz de girar la cabeza unos centímetros para mirar hacia abajo
y comprobar que ese molesto sonido que escucho lo provoca el temblor de mis piernas;
mis rodillas golpeándose repetidamente contra el suelo. 
Sinceramente no se cuántas veces he vomitado hoy, 
ni cómo he llegado a éste punto. 

Cierro los ojos; 
intento huír, 
no se de qué. 

Y de manera inesperada apareces frente a mí, veo tus ojos en el espejo del retrovisor. 
Me miras a través del casco de la moto un instante, 
y escucho tu voz amortiguada por el ruido del motor 
-el de aquella preciosa Aprilia RS de 125 que tanto nos acompañó...-
Me dices que me agarre, que estoy loca, (siempre tan preocupado...) 
Noto como te estremeces de terror por si me caigo.

Recuerdo aquél momento, cruzábamos uno de los puentes de las Artes y las Ciencias.
Era madrugada de agosto, lloviznaba y la ciudad estaba desierta,
los edificios se sucedían unos a otros con vertiginosa velocidad y el mundo era nuestro. 
Yo apreté las piernas contra los laterales de la moto y levantada, estiré los brazos. 
El viento me azotaba tan fuerte que no sentía la fina camiseta de tirantes 
y por un momento llegué a pensar que me había quedado desnuda, pero me daba jodidamente igual. 
Estaba literalmente volando, y aquel sentimiento de libertad era tan abrumador 
que no pude más que rendirme a la euforia de aquel salvaje orgasmo neuronal.
Cada gota de agua golpeando violentamente nuestros cuerpos se convertía en una pluma, 
y nosotros en dos golondrinas perdidas en mitad de la oscuridad de la noche.

Tan rápido como aparece se desvanece; te vas.
La luz blanca del baño vuelve a cegarme, y me recuerda que sigo viva, aquí. 
Con mis veinticinco años pesándome como veinticinco siglos. 
-Ésta vez hago un esfuerzo sobrehumano y consigo sentarme, 
lo justo para encender el medio peta que hay en el cenicero 
y esperar a que suceda algo que me haga salir de aquí. 
O quizá esperando que no suceda.* 

*Habrá que ir brindando por la victoria del P.P.*

No estoy llorando,

Se me ha metido la clase obrera

Votando a la derecha

En un ojo.

Se me hace ajena la sensación de la copa de vino en la mano. 
Su peso, su aspecto, su olor... nunca bebo, nunca terminé de encontrarle el gusto al alcohol. 
Pero me pareció que esta noche lo pedía, y lo único que tenía era la botella de vino que alguien me regaló hace un par de meses -irónico, pensé que se agriaría o acabaría en la basura antes o después.-
A un lado el cenicero sostiene un peta recién liado, al otro, mi peludo amigo observa atento mis pies descalzos precipitándose al vacío a través de la barandilla del balcón, oscilando entre los murciélagos que revolotean alrededor de esa estúpida farola que me ciega y me niega toda estrella en el cielo. 
Enciendo el peta y adivino luces azules cruzando el bulevar a toda prisa, como si los hubiese invocado. Paso inadvertida para ellos, y para los escasos transeúntes que pasean acalorados bajo mis pies salvo, tal vez, para alguno listo de más que se para en seco y se gira, como buscando el lugar del que nace esta peste maravillosa a marihuana de interior recién prendida.  
No importa, soy invisible; desde aquí no existo, no participo del mundo.
Sólo observo, analizo, contrasto y expongo mi crítica. 
Me niego a formar parte de ese circo, no puedo, no me sale. 
Sospecho que el mundo así lo prefiere, y no me importa.
Es más, me parece bien permanecer aparte -se me da de lujo- todos ganamos. 
Debieron de confundirme en el hospital al nacer, y acabé en un planeta que no era el mío. 
De algún modo eso tiene más sentido que el mundo que veo tras las rejas de la barandilla del balcón. 

Más allá de los vertiginosos focos de los coches, unas figuras oscuras deambulan por el muro del cementerio, y puedo adivinar pequeñas nubes de humo que escapan furtivas de entre la penumbra. 
Parece que uno nunca fuma solo, aunque se lo proponga. 
Siempre hay un peta encendido más, al tiempo que tu enciendes el tuyo.
Pero eso... tampoco me hace sentir mejor. 
La existencia resulta bastante vacía a veces. 

Sólo a mí me ha tocado ser yo.
Creo que nadie puede ni empezar a imaginar
cuán insoportablemente sádico y tortuoso puede resultar eso. 
Un cínico chiste del universo.
Del mismo universo que me dio la capacidad intelectual necesaria
como para entender dicho chiste, (añadamos ironía a la receta). 

Y no consigo que me haga gracia.*
No puedo huir de mí.
Lo he intentado todo.
Estoy en un bug infinito
y no he guardado partida. 

Fucking-game-over al borde de la locura.

Menos mal que nos odio a todos,
y puedo aferrarme a eso todavía. 

No se qué hago aquí, 

si no me importa nada.

El tipo ya va media hora tarde, y no ha escrito.
Lo que significa una de dos cosas:
O está durmiendo, o está muerto. 
Y más le vale estar muerto 
porque como esté dormido 
le pienso matar yo.

Obviamente no sabes con quién estás hablando, 

así que permíteme darte una pista:

No estoy en peligro. 

Yo, soy el peligro. 

Una clienta, cuando le pregunto qué quiere que le diseñe para su tatu:

- Pues verás, es que yo he tenido muchos problemas ¿sabes?, mi vida ha sido muy dura. 
Cuando era pequeña estaba muy gorda y claro, se metían conmigo y me decían unas barbaridades...
y claro, crecí acomplejada y al final desarrollé anorexia nerviosa ¿sabes?, pero eso no es todo, porque como no quería que mis padres se enterasen pues al final comía y vomitaba, entonces me hice bulímica también, ¡imagínate! y ahora me ves gordita, ¡pero tu no sabes! Los dolores de cabeza por el hambre, el frío, y toda la vida en el gimnasio... porque es que sólo tomaba 500 calorías al día, y claro no te imaginas lo débil que estaba y parecía una muerta andante...

- ¿...y el dibujo?

- Ah si, pues había pensado en una pluma deshaciéndose en pajaritos porque creo que representa muy bien mi historia, porque las plumas son muy ligeras y los pajaritos deshaciéndose en el aire son como una representación personal del desequilibrio que llegué a alcanzar en mi vida, ya sabes, me pareció muy mío, ¿sabes? como algo muy personal que encaja perfectamente conmigo, y con cómo soy, y la dura historia de mi vida, ya sabes.

- Ajá, qué original...


*Y todavía hay quien me pregunta por qué soy misántropa, ojo. * 

De alguna manera es cierto. 
Somos las piedras en el camino de la humanidad;
los cínicos, escépticos, estetas, locos, suicidas... 
la gente rota. 

Entorpecemos los pasos de la conocida mayoría, 
somos manchas en el expediente de la historia. 
Todos los avances, la evolución, la ciencia...
esas penosas maravillas que nos prometían la felicidad
y que los optimistas ondean al viento como banderas 
-pasando por alto los cadáveres abandonados en el asfalto-
se ven anulados cuando se nos observa.
Como un vagabundo pidiendo dinero 
frente a un museo contemporáneo. 

De alguna manera, siempre seremos los olvidados.
Porque recordarnos entorpece el progreso.
Porque somos la escoria del progreso.
Porque, si se nos recuerda, 
la historia empieza a apestar a drama. 

Héroe aquél
que de entre nosotros los marginados
aún intente alzarse para alcanzar la filantropía,
pero por mi parte sólo siento ya simpatía por los que, como yo,
sólo persiguen el punto y final
de ésta obra de teatro macabra y demente.

La sombra de la luna ha llegado...

el fervor de una noche efímera vomita espinas de luz

tibio aro de sol que no sacia el hambre de los demonios

sueño inerte cuidado por tus manos frías. 

Aquellas ganas de no ser el mismo

de vivir descalzo

estremecido

absorto

iluminado.

Entre penumbras acaricio el polvo que dejaron tus gritos

tan añejos como la idea del beso que nunca llegará a destino.

Que si somos gusanos

o misterios intactos...

O una simple llama que fugó del pudor

que permitió sepultar un canto de odio al pecado. 

Y ahora las heridas del alba surgen delirantes

enmarcadas por las voces roncas

lanzadas por gargantas desnudas

desgarradas con nicotina...

Amen de los deseos sombríos...

de las historias contadas a medias

de las responsabilidades heredadas

de las expectativas desenfocadas.

...hemos de ser

de principio a fin

el camino empedrado del alma colectiva.

JUSTICE

M.Y.

Los que estamos aquí ya estamos perdidos.

No existe un sólo instante 
en que no haya estado consciente
de encontrarme fuera del paraíso
[...]
Jamás el espíritu dubitativo, aquejado de hamletismo, fue pernicioso:
el principio del mal reside en la tensión de la voluntad,
en la ineptitud para el quietismo,
en la megalomanía prometeica de una raza que revienta de ideal,
que estalla bajo sus convicciones y la cual, 
por haberse complacido en despreciar la duda y la pereza
-vicios mas nobles que todas sus virtudes-,
se ha internado en una vía de perdición, en la historia, 
en esa mezcla indecente de banalidad y  apocalipsis...
Las certezas abundan en ella:
suprimidlas y suprimiréis sobretodo sus consecuencias:
reconstruiréis el paraíso.
¿Qué es la caída sino la búsqueda de una verdad
y la certeza de haberla encontrado, la pasión por un dogma,
el establecimiento de un dogma? De ello resulta el fanatismo
-tara capital que da al hombre el gusto por la eficacia, por la profecía y el terror-,
lepra lírica que contamina las almas, las somete, las tritura o las exalta...
No escapan más que los escépticos (o los perezosos y los estetas), 
porque no proponen nada, porque -verdaderos bienhechores de la humanidad-
destruyen los prejuicios y analizan el delirio. 

Extracto de

Brevario de podredumbre

Emil Michel Ciorán

Que te follen a ti y a tus putas preocupaciones. 
Que le follen a tu cartera, a tu ropa de marca, a tu maquillaje, a tu coche. 
Que le follen a tu figura, a tu peinado, a tu manicura cara, a tu bolso de animales muertos. 
Que le follen a tu novio de gimnasio, a tu perro de competición y a vuestros absurdos tatuajes. 
A la mierda cada uno de los minutos que habéis pasado pensando en vosotros mismos. 
A la mierda vuestra superficialidad, vuestra hipocresía, vuestra egocentría infinita. 

Porque estoy rezando a un dios en el que no creo. 
Estoy rezando por la lluvia.
Y rezo por maremotos.

Estoy suplicando de rodillas al jodido universo 
para que nos barra a todos 
de esta estúpida e insignificante piedra que flota por la nada
hacia la nada. 

Rezo por ver el fin
y tener así un descanso 
de ésta puta mierda de circo
que os habéis montado. 

A la mierda todo y todos.

La humanidad bien vale su propia extinción

y nos vamos quitando de futilidades. 

A.M.

Teoría es cuando lo sabes todo,
pero nada funciona.

Práctica es cuando todo funciona,
pero no sabes por qué.

En mi vida,
la teoría y la práctica se combinan:
nada funciona 
y no se por qué. 

En el tiempo que lleva mi vecino de arriba 

aprendiendo a tocar la batería,

yo ya habría aprendido a tocar todos los instrumentos

 de la orquesta sinfónica de Berlín. 

Tengo fe en que se de pronto por vencido.

Tengo que ir a la tienda de suministros, inevitablemente. 
Así que me levanto temprano, me ducho, me lío un peta y salgo a la calle. 
Cuando el autobús llega, está tan lleno que entro en pánico. 
Para delante de mí, el autobusero abre las puertas, y yo paralizada
solo alcanzo a dar media vuelta tratando de alejarme de todas esas miradas. 
Camino por callejones tortuosos y estrechos, donde la densidad de población es menor.
Lejos de miradas indiscretas y de la vista de la "autoridad", enciendo mi peta. 
Pasa poco tiempo hasta que el mundo que se muestra ante mi comienza a cambiar. 
El sol se vuelve negro, la luz pesa, y la gente desaparece. 
Los edificios, antes imponentes masas de piedra erguidas en forma de aviso,
 no son ahora más que escombros apilados y amasijos de hierros oxidados
que sobresalen de entre los restos como decrépitos huesos en una última expresión de agonía. 
La vegetación crece descontrolada desdibujando la forma de las calles 
y atravesando como lanzas infernales las pocas estructuras que permanecen en pie a malas penas. 
Manadas de ciervos y otros animales pastan en lo que antes era el bulevar, 
y depredadores insaciables los acechan desde despojos de coches amontonados. 
Y sin embargo lo que más llama la atención es el silencio. 
Ya no hay barullo, el murmullo de la humanidad y sus máquinas ha cesado.
La ausencia de ruido es tan estridente que casi parece posible percibir el sonido del universo,
los planetas de nuestro sistema solar moviéndose en perfectas matemáticas. 
Y entonces todos mis miedos desaparecen, todo el peso de mis cargas,
cada gramo de dolor y tristeza.
Y el mundo se convierte en el lugar perfecto. 
Y llego a la tienda de suministros.
Y la tipa me recibe con el morro torcido en una hipócrita sonrisa que sólo me da asco. 
Y toda la paz que sentía se derrumba en un intenso sentimiento de odio
y vuelvo a querer morirme de nuevo. 

No puedo dejar de mirar.

A veces la suicida que hay en mí no puede controlarse.
Las mutilaciones evolucionan y alcanzan nuevos estadios desconocidos.
Autoagresiones mentales que adoptan identidad propia
y se ríen de mí, dejándome muy hundida en éste líquido amarillo 
que apesta a cerebros podridos y que bien podría ser 
el último resquicio de la humanidad que una vez tuve. 

Es irónico 
el modo en que contemplo mi cadáver magullado
frente al espejo. 
Y esos afilados colmillos que percibo 
no son los míos,
pero llevan mi nombre. 

¡Qué importará morir devorada..!

Mi vida se fue con manadas salvajes
y corre por recónditos y verdes lugares.
Lejos, donde el aire no huele a humo
ni queda nadie para respirarlo.

Por lo demás
de mí ya solo quedan despojos
bastante fáciles de aniquilar
y una larga lista de incomprensiones. 

Follad

para vengar los orgasmos

que vuestras abuelas no tuvieron.